— Тогда там и начнётся.
— Может быть.
Пьер вернулся на ящик, сел. Время шло. Ещё час до следующей смены. Он достал сухпаёк — печенье, сыр, консервы. Поел без аппетита. Запил из новой фляги — вода холодная, принесли из рубки. Лучше.
Рация продолжала шипеть. Доклады, проверки, контакты. Всё чисто, всё чисто, всё чисто. Монотонно. Убаюкивает. Но нельзя расслабляться.
Французский катер развернулся, пошёл обратно к конвою. Занял позицию впереди. Ещё час, и он уйдёт. А дальше ЧВК сами. Двенадцать человек на трёх судах против всего, что может вылезти из Сомали или Йемена.
Пьер закурил. Затянулся, выдохнул дым. Ветер подхватил, унёс в сторону. Жара не спадала. Солнце двигалось к западу, но всё ещё жарило.
— Пост один, доклад.
— Пост один, чисто.
— Пост два?
— Пост два, чисто.
— Пост три?
— Пост три, вижу что-то. Сектор ноль-четыре-пять, дистанция… хрен знает, далеко. Может, облако.
— Проверь.
Пауза.
— Ложная тревога. Облако.
— Принято.
Пьер усмехнулся. Облака здесь редкость, но бывают. Издалека похожи на дым или судно. Мозг видит угрозы везде.
Смена пришла. Пьер снова поднялся на пост. Рено спустился, устало кивнул. Жара достала всех. Пьер занял позицию, взял винтовку, бинокль. Снова осмотрел горизонт. Ничего. Пустота.
Рация:
— Французский катер покидает конвой. Желаем удачи.
— Спасибо. Удачи вам тоже.
Катер развернулся, ушёл на север. След пены растворился. Конвой остался один.
Тишина. Только ветер и вода. Пьер смотрел на море. Где-то там, за горизонтом, пираты загружали РПГ. Проверяли моторы скифов. Точили мачете.
Охота началась. Вопрос только, кто кого поймает.
Пьер лёг удобнее, прильнул к прицелу.
Ждал.
Волк терпелив.
Глава 5
Пьер сидел на ящике, спиной к контейнеру, пил воду из фляги. Жара спала чуть-чуть — солнце клонилось к горизонту, тени удлинялись. Всё было тихо. Море спокойное, конвой шёл ровно, скорость не менялась. Рутина. Третий час смены. Глаза слипались от усталости и монотонности. Пьер зевнул, потёр лицо. Хотелось спать.
Рядом Трэвис чистил автомат, разобрал, протирал детали тряпкой. Напевал что-то себе под нос. Джейк лежал на палубе, закинув руки за голову, пялился в небо. Михаэль стоял у борта, курил, молчал, как всегда.
Рация молчала. Последний доклад был десять минут назад. Всё чисто.
Пьер закрыл глаза. Секунду отдыха не помешает.
— КОНТАКТ! — рявкнуло из рации так громко, что Пьер подскочил.
Голос Ричарда, но не спокойный офисный, а напряжённый, почти кричащий.
— Всем постам, контакт на радаре! Сектор ноль-девять-ноль, дистанция три мили, движется быстро, прямо на нас!
Пьер сорвался с ящика, схватил винтовку. Сердце ударило в грудь. Адреналин хлынул в кровь. Три мили — это хреново близко. Это меньше шести километров. Скиф за десять минут покроет.