— Это не хуйня! — Дэнни почти кричал. — Иначе бы там был чистый военный объект! Без детских вещей, без семей рядом! Они сами прикрываются мирными! Это их вина!
— А если завтра окажется, что там правда дети были? — спросил Карим тихо. — Внутри склада. Спали где-то в углу. Мы не проверяли. Взорвали и всё. Что тогда скажешь?
Дэнни побледнел.
— Там… там не было детей. Мы бы услышали, увидели…
— Может и не увидели. Темно было. Мы быстро работали. Может, пропустили.
Тишина. Тяжёлая.
Трэвис отпил из фляги, хмыкнул.
— А мне похуй, честно. Были там дети, не были — мне без разницы. Нам платят за работу. Мы сделали работу. Всё. Не надо себе мозги ебать. Завтра новая цель будет, послезавтра ещё одна. Будем философствовать каждый раз? Тогда нахрен увольняйтесь, идите домой, плачьте в подушку. А если остаётесь — делайте работу и не ноете.
— Ты ебанутый, — сказал Диего.
— Я реалист. А ты нытик.
— Да пошёл ты…
— Сам иди.
Пьер сидел, молчал. Слушал. Смотрел на них. Дэнни цепляется за идеологию, потому что без неё развалится. Карим видит правду, но ничего не может изменить. Трэвис прячется за цинизм. Диего только понял, во что ввязался. Рено привык, но устал.
Все врут себе. Каждый по-своему.
Дэнни повернулся к нему.
— А ты чё молчишь? Скажи что-нибудь. Ты же легионер, ты такое видел. Я прав ведь? Правильно мы сделали?
Пьер посмотрел на него. Устал. От спора. От работы. От лжи.
— Нет, — сказал он ровно.
Все замолчали, уставились на него.
— Что «нет»? — спросил Дэнни.
— Ты не прав. И остальные тоже. Вы все пытаетесь найти смысл там, где его нет. Меньшее зло, стратегия, необходимость — это всё хуйня для отчётов. Реальность простая. Наверху сидят люди, которым похуй на тех, кто внизу. Им нужен результат. Склад взорван — галочка. Пять убитых — цифра. Может, дети были — не важно, не попало на видео. Отчёт чистый, цель достигнута, миссия выполнена. Нас используют как инструмент. Сегодня это был порт. Завтра будет деревня. Послезавтра ещё один «случайный» склад, где окажутся семьи внутри. И каждый раз будут те же слова: стратегия, необходимость, меньшее зло. А на самом деле кому-то наверху просто нужна галочка в таблице.
Тишина. Полная.
Дэнни смотрел на него, рот приоткрыт.
— Но… но мы же делаем правильное дело…
— Нет. Мы делаем то, за что платят. Это не правильное дело. Это работа. Грязная, кровавая работа. И чем быстрее ты это поймёшь, тем легче будет жить.
— Тогда зачем ты здесь? — спросил Дэнни тихо. — Если всё так плохо, зачем ты остался?
Пьер пожал плечами.
— Потому что подписал контракт. Потому что мне нужны деньги. Потому что я умею только это — убивать. Никаких иллюзий. Просто работа.