Всю жизнь мечтал о том, что однажды вызову бричку, и приедет она прямо к дому. Но, увы, как и семь лет назад, водители отказывались совать сюда нос. Если твоё место жительства называется Усадебный угол, это ещё не значит, что он — не медвежий.

Я, в общем и целом, понимал, что надо вставать и идти. Причём вот прямо сейчас. Всё-таки полкилометра по Усадебному углу — это, считай, огромное расстояние. Без приключений его поздно вечером не преодолеть.

Так и получилось: не протопал я и сотни шагов, а из ближайших кустов вырулили четверо пареньков чуть помладше меня. Лет семнадцать — как раз самое то, чтобы идти служить и набираться ума-разума. Но даже царские наборщики сюда соваться не любили.

— Слышь, ты с какого угла, доходяга? — вопрос заставил меня улыбнуться.

В мире Андрея он звучал почти так же. И каждый раз, когда я его слышал, с трудом удерживал себя в руках, чтобы не начать бессовестно ржать.

Паренёк, который вышел вперёд, был мне хоть и знаком, но смутно. А вот четвёртого участника ватаги, стоявшего за спинами молодняка, я отлично знал.

— Кисель, вы там упились, что ли? — добродушно поинтересовался я. — Чего твой шкет такие вопросы тупые задаёт?

— Чё? — мой знакомый подался вперёд, растолкав приятелей, прищурился…

И радостно ухмыльнулся:

— Хрена се! Седов! Живой! Вернулся!

Он двинулся ко мне с распростёртыми объятиями. Пришлось отвечать симметрично, пусть не очень-то и хотелось: алкоголем от Киселя разило за версту.

И спасибо, что он тактично не стал вспоминать про моего друга Егора. Не готов я был после скандала с мамой бередить ещё и эту рану…

— Здорово, бандит! Вымахал-то! Что, по-прежнему бегаешь от службы? — я улыбнулся.

— Да так… Лень чё-то! — важнецки шмыгнув носом, ответил тот. — А ты чего-куда?

— До «Маргаритки» бричку вызвал, вон, иду! — пояснил я.

— Да ты же двусердый! — наконец, заметил во мне изменения Кисель.

И сразу нахмурился.

— Ну да, не свезло на службе, — развёл я руками. — Вон, мать даже говорить со мной теперь не хочет. А ты чего посмурнел? Что за беда?

— Мы с тобой пройдёмся, братан! — заозиравшись, серьёзно заявил Кисель. — Тут последнее время какая-то мутная история пошла…

— Кисель, я не пойду… Ну нахрен! — отозвался один из его приятелей, тех, что помоложе и пожиже.

— Подстава! — солидарно кивнул второй, с опаской косясь в темноту вокруг.

А тот, который вылез ко мне первым, и вовсе молча ушёл в кусты. Ещё и так мастерски: ни одна ветка за спиной не шелохнулась.

— Да кому вы нужны⁈ Давайте, жрите там дальше, раз у вас ни стыда, ни чести!.. — отмахнулся Кисель и хлопнул меня по плечу. — Пошли, братан. Я не такой, как они. Провожу.