Мастер продиктовал адрес, сел на низкий дизайнерский пуфик и устало откинулся, опираясь спиной о стену.

— Заедешь в МосТех. Отдашь пакет Архипову. Он встретит тебя внизу. — Мастер уже не просил, а чеканил фразы, не допуская возражений.— Проверь документы, убедись, что это он. Завтра в восемь — планёрка. Будь раньше, тогда и задашь все вопросы. А сейчас, бегом отсюда.

Меня не надо было уговаривать. Знакомиться с неведомым мне Семёнычем не входило в мои планы. Друзья Мастера, а тот говорил с ним по-приятельски, наверняка были ему под стать.

Чёрный пластиковый пакет в моих руках, вот и всё, что осталось от Кристы Довнер. Точнее, то, что Мастер посчитал в её жизни достойным внимания.

Никто не будет расследовать её смерть по официальным каналам. Передоз. Мастер уже всё решил, и никто с ним спорить не будет. Зачем выносить сор из избы?

Неофициально… никто к разбирательству, даже если такое и случится, меня не подпустит. Сегодня я просто оказался в нужное время в нужном месте. Отдам пакет какому-то Архипову, и больше его не увижу.

Пять этажей вниз по лестнице это от силы полминуты. Готов ли я рискнуть доверием Мастера и перерыть содержимое мешка прямо тут? Нет, не готов. Прежде всего, я понятия не имею, что надо искать. Что из всего этого вороха вещей ценное, а что нет. Это только в кино перед героем сразу выпадает нужный документ, в котором главные злодеи расписывают свои коварные планы.

Саму предсмертную записку Мастер забрал с собой. Взломать ноутбук? Так я не хакер, меня даже простой пароль на входе в тупик поставит.

Я рылся в мешке буквально на бегу. Стоило замереть, и чёртов автоматический выключатель вырубал свет в подъезде. Толстая тетрадь в чёрной обложке. Её отсутствия Мастер точно хватится. Просто раскрываю её наугад и фоткаю на телефон несколько страниц. В смысл даже не вникаю, буду разбираться после.

Также снимаю несколько чеков, выписки, какие-то обрывки…

Из стопки бумаг вываливается фотография. Древний поляроидный снимок, сильно выцветший. На нём молодая женщина держит на руках девочку. Той лет пять, не больше.

Обе смеются и выглядят счастливыми.

В женщине я с трудом узнаю Скуратову. Какого хрена эта фотка делает в доме покойницы? И главное, мог ли её увидеть Мастер во время «зачистки» комнаты? Думаю, что нет. Мастер сгребал всё большими стопками, не тратя время на детали. Бумаги лежали плотно. Фотка выпала, только когда я стал в них копаться. Боясь передумать, кладу её в карман и решительным шагом выхожу из подъезда.

Водитель выскакивает мне навстречу, открывает багажник. Мотаю отрицательно головой и закидываю мешок на заднее сиденье.