безопасном месте, хитрая система разыграла мое чудесное спасение из пучины! Рерик-сэконунг отправился на дно, а я все-таки выплыл. К сожалению, не совсем туда, куда хотелось — игроделы вполне могли бы разрешить мне вынырнуть прямо у борта «Лебедя»… Впрочем, хрен с ним. Даже неожиданный десант на этот берег куда привлекательнее, чем жутковатое словосочетание «Окончательная смерть». А ведь изящно придумано — привязка сюжета! Приключение склафа по имени Антор, тэна Фолькьерка, наделенного даром Видящего (ведь так, я ничего не путаю?), продолжаются. Жутко довольный собой, я зашагал вдоль воды, перемахнул через здоровенный валун… И чуть ли не нос к носу столкнулся с женщиной… барышней… Нет, все-таки девушкой. Причем незнакомка явно заметила меня раньше, чем я ее, и вид у нее был встревоженный. Встревоженный, недовольный — но едва ли испуганный. Ростом она немногим уступала мне, а руки крепко сжимали палку. Да и нож на поясе вовсе не выглядел игрушкой. Похоже, неизвестная красотка умела за себя постоять. Красотка ведь? С учетом того, что это вообще первая женщина, встреченная мной на просторах «Гардарики» (пара чумазых рабынь в лагере Рагнара не в счет) — пожалуй. Впрочем, она б достойно смотрелась и за столом у ярла, и даже в реальном мире. Высокая, с округлыми плечами, может быть, чуть полноватая — но ее это ничуть не портило. Вопреки расхожим представлениям о женских персонажах в играх, незнакомка была одета более чем скромно: длинное зеленое платье и накидка из коричневой шерсти, небрежно отброшенная за спину, оставляли воображению изрядно простора. А воображение работало. Девушка была, как любил в свое время говорить Славка, фигуристая. Мне всегда такие нравились (а кому нет?). Очень может быть, что я уже и так неприлично долго на нее засматриваюсь… — Откуда ты взялся здесь, оборванец? А ведь все так здорово начиналось… — Меня выбросило на берег, — отозвался я, придерживаясь официальной версии. — На мой корабль напали, но боги были милостивы ко мне… — Не ври, презренный трэлл! — рявкнула незнакомка, перехватывая палку. — Поблизости никто не сражался, а случись тебе плыть издалека — Ньерд забрал бы тебя. Где твоя лодка? Трэлл? Кажется, так сканды называют рабов. Так вот за кого она меня приняла — за трэлла, стащившего лодку и удравшего от хозяина. Что ж, ее можно понять — лохматый мужик с бородой, грязный и насквозь мокрый, невесть откуда взявшийся на этом берегу — вряд ли я напоминал славного воина и тэна Фолькьерка. — Да нет у меня никакой лодки, — огрызнулся