— Это что ещё такое? — прошептал я пытаясь нащупать руками расчёсанные коросты на шее.

Склонившись над ведром всмотрелся в своё отражение и увидел что кровоточащие ранки сейчас выглядели просто розовыми. Как будто на ночь я намазал их целебными мазями. Но нет. Мазей не было, была только баня и… Жива? Я тут же перевёл взгляд на руки и расплылся в улыбке. Нет, ранки там всё ещё присутствовали и много. Однако они уже не выглядели воспалёнными и из них не сочилась сукровица.

— И это всего одна единица живы, что будет если…?

Додумать я не успел. Вернее меня прервали.

— Ярик, собака! Ты чё там шепчешь? Ежели уже проснулся, жрать готовь! Дармоед! — Начал шуметь из соседней комнаты Древомир.

— Этим и занимаюсь. — Усмехнулся я и пошел топить печь.

Пару раз ударив кресалом подпалил бересту, от которой занялась щепа и через двадцать минут плита была готова к использованию. К этому времени я уже почистил картошку и порезал её на половинки. Кинул на сковороду остатки вчерашнего сала, а поверх выложил половинки картофеля, присолил и добавил немного воды чтобы пропарилась, а после закрыл крышкой.

Эх, к хорошему быстро привыкаешь. Вчера от одного вида жареной картошки у меня подкашивались ноги и лилась слюна, а сегодня… ну, картошка. Вкусная, да, горячая, сытная, но без вчерашнего трепета. Тело вспомнило, что такое еда, и перестало воспринимать каждую калорию как чудо.

Хотелось мяса. Жирного, питательного мяса! Ведь без белка в пище любая болезнь протекает куда дольше, а мы тут только картошкой и питаемся.

Сразу вспомнился заяц, которого поймал в ловушку один бурят из стройотряда. Мы тогда запекли ушастого на вертеле и смолотили с аппетитом.

— Ярик! Чё ты там возишься⁈ — Заорал Древомир, который явно учуял аромат еды.

Разложив картошку по двум мискам, добавив к каждой по солёному огурцу, я понёс завтрак Древомиру. Мастер лежал на спине, уставившись в потолок, и при моём появлении повернул голову. Выглядел он… паршиво.

Нет, объективно чуть лучше, чем вчера утром. Губы не такие синюшные, лицо не такое серое. Но «чуть лучше, чем при смерти» всё равно оставалось далеко от «нормально». Глаза красные, воспалённые, борода слиплась от пота, и при каждом вдохе в груди хрипело.

— Вот ваш завтрак. — сказал я передавая Древомиру его миску.

— Опять картошка, — пробормотал Древомир и закашлялся, приподнимаясь на локте. Кашель был глухой, тяжёлый, но без вчерашнего захлёбывающегося клокотания. Мокрота отходила, и это был хороший знак. — Ты что, ничего другого готовить не умеешь?

— Умею, — ответил я, подавая ему вилку. — Могу ещё картошку варёную, картошку тушёную и, если совсем праздник, картошку печёную. Для разнообразия нужно мясо, а у вас в погребе кроме картошки ничего нет.