Парень задергался, заерзал, как если бы ощущал холод клинка на своей коже.

— М-мы же все сказали! Вы нам обещали!

— Речь шла только о пытках. — холодно отрезал в ответ. — Отпустить вас просто так я не могу. Вы сразу же побежите к своим и расскажете им обо мне. Убивать вас… — сделал паузу, наслаждаясь тем, как расширились их глаза. — Мне тоже не очень интересно, лишняя кровь на руках не интересует. Тем более, вы пока что не представляете угрозы.

— Мы будем молчать! — закричала женщина шепотом. — Мы уйдем! Мы дезертируем! Только не убивай!

Я посмотрел на парня. Он был совсем молодым. Лет восемнадцать, не больше. Худой, с острыми коленками, торчащими из разорванных штанов камуфляжа. В его глазах плескался не только страх, но и какая-то детская обида на всю несправедливость мира.

— Откуда ты такой взялся? — спросил неожиданно даже для самого себя. — Особенно твои силы, они какие-то странные. — просканировал его своей энергией, ощущая, как у того двигаются по каналам пучки пси, вместо полноценных потоков.

Парень шмыгнул носом.

— Я… я только приехал в город, собирался поступать… — пробормотал он. — Просто оказался не в том месте, и не в то время вместе со всеми товарищами, нас прин-нудительно забрали, мы не хотели!

— Всех? — переспросил у него. — Всех — это кого?

— Мы детдомовские. До того как все началось, собирались поступать в один университет вместе с ребятами… а после начала, как все завертелось на станции, военные просто поставили перед фактом, что мы их собственность. Особенно одаренные.

— Собственность. — фыркнула Вейла. — Как мило. Если мне не изменяет память, крепостное право же отменили почти двести лет назад!

— Из какого детдома? — уточнил я, чувствуя, как внутри зябко шевельнулась интуиция.

— Номер восемь… — тихо ответил он. — На окраине, в Зеленом Боре.

Я замер.

Детский дом номер восемь. Зеленый Бор. А жизнь, оказывается, смешная штука.

Воспоминания ударили в голову, как выстрел в упор. Я знал это место. До Катастрофы мы вместе с ребятами им помогали. Нечто, похожее на шефство.

— Восьмой… — повторил я, глядя на парня уже другим взглядом. — Как тебя зовут?

— Денис. Денис Кораблев.

Пока что имя мне вспомнить не удалось, ребятни там было все ж таки много. Но вот место…

— А директор, она же воспитательница… — я запнулся, пытаясь вспомнить имя женщины, которая всегда поила нас чаем, когда мы туда приезжали лично. — Елена Сергеевна? Она была с вами? Она жива?

Глаза парня округлились, а рот смешно захлопал, как у карася. Он уставился на меня, словно увидел призрака.

— Откуда… откуда вы знаете Елену Сергеевну?