Я ж теперь звезда даже круче, чем в прошлой жизни. Доверенное лицо императора. По телику меня показывают. Шик и блеск.

Только вот короткий поводок в виде клятвы на крови меня напрягает. Но ничего, сейчас я его обрежу.

Конечно, служить его величеству всё равно придётся. Но при необходимости можно будет действовать по своему разумению. Или вовсе сказать «нет».

Сложно, конечно, будет сказать владыке это короткое слово. Он пререканий не потерпит. Но и вечно кланяться, как болванчик, меня не устраивает.

Предстоит завоевать авторитет у владыки. Я не какой-нибудь бесхребетный лакей. Я — магистр Дум! И предпочитаю действовать по-своему. Даже если цель передо мной будет ставить другой человек.

Почему бы и нет, собственно? Так проще, думать не надо. К тому же, выполнять задания государственной важности это круто.

Лишь бы меня не сделали разменной монетой в битве тех, кто за магию, и тех, кто против. Но вот для этого как раз и нужно показать, что я крутой и ценный перец, а не просто пешка, которой не жаль пожертвовать.

По дороге в ритуальный зал натыкаюсь на афишу предстоящего Дум-турнира. Точно! Он состоится уже через пару недель.

Интересно, а я теперь смогу участвовать?

Чтобы это узнать, бегом отправляюсь в кабинет Сыр-Бора. Теперь-то он в любой момент меня примет, не надо секретаршу убалтывать.

— Исключено, — говорит Михаил. — Ты теперь магистр. Турнир для студентов.

— Но я же записался ещё когда студентом был!

— Не имеет значения. Ты зачем хочешь участвовать? Чтобы победить?

— Естественно.

— Ну и как это будет выглядеть? Магистр, да ещё и обладающий уникальной магией, вышел и всех победил. Несправедливо.

— Откуда вы знаете про уникальную магию? — я поднимаю одну бровь.

— Оттуда, — Сырок тычет пальцем в потолок. — Когда мне сказали о твоём назначении, то в общих чертах объяснили, что к чему. Не хочу знать подробностей. Пока что. Вот если стану ректором — всё мне расскажешь.

— Хорошо, — киваю я. — Уверен, что станете.

— К турниру я тебя не допущу, даже не надейся.

— Ладно, ладно… А заявки ещё принимаются?

— Нет.

— Тогда что, если моё место займёт другой студент? А я его поднатаскаю. Это же не запрещено?

— Это можно, — подумав, кивает Сыр-Бор. — Кого ты хочешь выставить?

— Валерий Смирнов, первый факультет целительского.

— Целитель? — фыркает декан. — Их всего двое или трое записалось. Не самый дуэльный факультет.

— Значит, будет трое или четверо. И Валера победит. Записывайте.

— Это не ко мне, а в приёмную комиссию. Ты с этим Валерой уже поговорил?

— Нет, — улыбаюсь я. — Но он не откажет.

Отправляюсь в приёмную, а по дороге достаю телефон. Ох ты ж. Миллиард пропущенных вызовов и сообщений. Хорошо, что трубка стояла на беззвучном.