Покончив с кофе и булочкой, возвращаюсь на парковку и говорю:

— Ведите их.

Сотрудник СБИ отдаёт приказ по рации. Мои обожаемые родственнички вскоре появляются.

— Дима! — вперёд выходит худой мужчина с пышными усами. — Здравствуй, дорогой мой!

Это мой дядя, граф Владимир Могильный. Он распахивает руки и собирается меня обнять. Но я выставляю руку и упираюсь ему в грудь.

— Ага, привет, — говорю. — Давай без обнимашек обойдёмся.

— Что такое? — граф теряется, но виду не показывает. — Ты не рад меня видеть?

— Нет, конечно. Как и никого из вас.

— Дима, как ты можешь так говорить? — встревает красивая женщина с убранными в шишку волосами.

— А ты ещё кто такая? — спрашиваю я.

Брови женщины подскакивают к волосам, челюсть отвисает. Все остальные из рода Могильных выглядят примерно так же.

— Я… твоя мать…

— Правда, что ли? Насколько я знаю, матери обычно любят детей. От тебя я помню только ненависть, — сквозь зубы говорю я.

Да уж. Мне, вообще-то, пофигу на всех этих людей. Я их впервые в жизни вижу. Но эмоции настоящего Дмитрия Могильного бьют по мозгам. Смотрю вот на его-своих родных и чётко осознаю — ненавижу.

Сволочи, которые всю жизнь надо мной издевались.

— Надо же, — фыркает молодой мужчина, глядя на меня с неприязнью. — Наш Димочка возвысился и решил отыграться.

— Братишка, ты ли это? — улыбаюсь я. — Прикуси язык, будь добр. И да, ты прав. Я возвысился и полон намерения отыграться за всё. Короче: слуги и гвардейцы свободны. Им запрещено оставаться с вами.

— Как⁈ — восклицает граф Владимир.

— Очень просто. Эй! — восклицаю я, обращаясь к слугам. — Забросьте багаж в машину и до свидания. Вам организуют полёт обратно. Все из рода Могильных — садитесь в микроавтобус.

Разворачиваюсь на каблуках, не слушая, что говорят родные мне вслед. Тем более что ничего приятного они не говорят.

Сообщаю водителю адрес, и мы все едем на квартирку, где я имел удовольствие жить. Для пятерых человек там будет совсем мало места. Но ничего. Потерпят.

Я ради того чтобы стать антимагом и не такое вытерпел.

Умер, вообще-то. Дважды. Или даже трижды, если считать смерть настоящего Дмитрия.

Приезжаем. Когда Могильные вылезают из машины, видят старый дом и ушатанный двор, им становится не по себе. Особенно по моей «матушке» видно, как она шокирована.

— Куда ты нас притащил? — грубо спрашивает граф Владимир.

— Туда, где сам жил. Вам здесь будет не очень удобно, но мне плевать. В общем, слушайте: покидать квартиру запрещено. Во дворе будет дежурить охрана. А ещё там есть очень милый сосед, который будет за вами следить. Его зовут Анатолий Владимирович. Потом познакомитесь.