Владимир дошел до того самого перекрестка, где еще вчера стояло оцепление и работали эксперты. Сейчас здесь царила обычная городская суета. Машины проносились мимо, обдавая тротуар брызгами. Люди спешили по своим делам, уткнувшись в телефоны, не замечая, что проходят по месту тройного убийства.

Следователь остановился на краю тротуара, там, где недалеко стоял черный джип. Ни следа. Ни следов шин, ни осколков стекла.

Он перевел взгляд на то место, где стоял седан «невидимки». Там, где вчера он нашел бурые пятна крови с «темными эманациями».

Ничего.

Асфальт был мокрым, серым и грязным. Тысячи шин уже проехали по этому пятачку, стирая улики в пыль. Дождь смыл остатки. Если бы он пришел сюда с ультрафиолетом, может, что-то и нашел бы, но визуально — чисто.

Владимир тяжело вздохнул, чувствуя, как внутри нарастает глухое раздражение. Он знал, что так будет. Глупо было надеяться найти здесь что-то новое. Но инстинкт ищейки требовал вернуться на место преступления, почувствовать его атмосферу.

Он отвернулся от дороги и посмотрел в ту сторону, откуда, судя по траектории, выехала машина «невидимки».

Переулок. Узкий, зажатый между старыми доходными домами.

Владимир двинулся туда, глядя по сторонам. Он искал глаза. Камеры. Частные, муниципальные, любые.

Но чем дальше он углублялся в переулок, тем мрачнее становилось его лицо. Старая застройка, глухие стены, редкие офисы в подвальных помещениях, закрытые жалюзи.

Дойдя до следующего перекрестка, он остановился и медленно, сектор за сектором, осмотрел фасады зданий.

Пусто.

Ни одного стеклянного глаза. Ни одной мигающей лампочки. Слепая зона в самом центре столицы.

— Да чтоб тебя… — пробормотал он, доставая пачку сигарет.

Зажигалка щелкнула, огонек на секунду осветил его хмурое лицо.

След оборвался, не успев начаться. Машина растворилась в городском потоке, как призрак. Искать ее по камерам дальше — все равно что искать иголку в стоге сена, не зная, как выглядит иголка. Марка? Предположительно «Имперор». Цвет? Темный. Номеров не видно. Таких машин в Москве тысячи.

Владимир глубоко затянулся, выпуская дым в сырой воздух.

Он мог бы сдаться. Послушать того лощеного агента из СБРИ, забыть про это дело и заняться «работой своего уровня» — ловить карманников и оформлять пьяные драки.

Но упрямство, то самое качество, которое сделало его хорошим следователем (и плохим карьеристом), не давало отступить.

— Ладно, — сказал он сам себе, бросая окурок в урну. — Пойдем другим путем.

Он достал телефон. Контакты. Пролистал список до буквы «В». Василий.

Старый приятель, работавший в сфере автозапчастей. Человек, который знал, что, где и почем продается на черном и белом рынке автопрома.