Антон Зимин мёртв. Его документы — в руках у Семёна. Мертвеца найдут рано или поздно, но без документов опознание затянется, особенно если он не местный, а из Вологды. А за это время…

«Умный ход», — одобрила Шиза. — Без бумажки ты букашка, а с бумажкой…

— А с бумажкой я Антон Петрович Зимин, двадцати семи лет, мещанин. Проблема в том, что мне пятнадцать на вид, и на фотке — взрослый мужик с бородой.

«Маскировка».

— Маскировка, — подтвердил Семён. — Первый ранг. Обмануть случайного наблюдателя. Вопрос — хватит ли для того, чтобы соответствовать фотографии в паспорте?

«Зависит от того, насколько внимательно будут смотреть. Для простой проверки — если городовой просто глянет на физиономию и на фото — может хватить. Для серьёзной проверки с пристрастием — нет».

— Ну и ладно, авось пронесёт. Не впервой.

Он сгрёб всё найденное в карманы. Бумажник, паспорт, монеты. Часы из предыдущей добычи. Кошелёк тоже прихватил. Последнее, что он сделал перед уходом, — посмотрел на одежду мёртвеца. Серый костюм. Размер… да, размер был другой, значительно больше, Зимин-то был мужик немаленький. Но пиджак… пиджак можно ушить. Или нет, нельзя, не умеет. Рубашка — белая, чистая, с воротничком — тоже великовата, но, подвернув рукава и заправив поглубже, сойдёт. Штаны совсем мимо, разница в размере слишком очевидна. Разве что на продажу.

Семён снял рубашку и пиджак. Чуть подумав, и штаны тоже снял. Руки работали, а мозг старательно отключал эмоции. Первый раз он раздевал покойника, и хотелось бы, чтоб последний, — но выбора не было. Его собственная одежда после всего этого выглядела совсем уж плохо. Левый рукав куртки прожжён насквозь, на спине — подпалина, сама куртка и без того была не вершиной портновского искусства, а теперь и вовсе… Одежду он скатал в узел и сунул подмышку. Надевать здесь — глупо, слишком заметно. Переоденется в другом месте, в безопасности. Напоследок оттащил тело к начинающей разгораться непонятной дощатой постройке во дворе, ещё и пылающих обломков баков подбросил — чтобы совсем уж затруднить опознание. Антону то уже без разницы.

До своей каморки в Коломенской он добрался за час, несмотря на усталость и стресс не забывая скрываться и путать следы. Проверил сигналки, вошёл, запер дверь и только тогда позволил себе сесть. Вернее — рухнуть на топчан и минуты три просто лежать, глядя в потолок и тяжело дыша.

— Ну, — наконец выдавил он. — Как-то так.

«Как-то так», — согласилась Шиза.

— Этот урод. Он меня запомнил?

«Вряд ли. Он видел тебя секунду, может две. Потом ты убежал, потом он был занят бандитами. Лицо — размыто маскировкой, одежда — стандартный оборванец. Тысячи таких. Если будет специально искать — может и найти, по магическим следам, по ауре. Но зачем ему? Карманник, один из тысяч, даже щипнуть не успел. Убил троих — честь отстоял, удовлетворение получил. Проехали».