В воздухе висела странная смесь запахов: остатки ночного кофе, холодного пластика клавиатур и лёгкий привкус тревоги. Слышался редкий скрип стула да негромкий шелест бумаг — словно всё помещение замерло в ожидании.

«Он ведь не припрячет себе эту подушку?» — в скупо освещённом зале торговли шуршали купюры и хрустел целлофан от вчерашних батончиков. «Хотя гарнитура у него была какая-то другая…»

Пока нетерпеливые коллеги делили воображаемую добычу, в дверях возник Тедди — тот самый «Медвежонок». С помятым лицом, в мятой сорочке, пахнущий дешёвым виски и ночным такси. Он нахмурился, швырнул на стол ключи, прижал пальцами виски.

— Чёрт, я ещё не умер.

Столы вокруг мигом стихли: «добычу» вернули на место, как нашкодившие дети прячут конфеты в шкаф. В воздухе висел горячий запах кофемашины, металлический привкус кондиционера, где-то позвякивали кружки, звали к смене.

— Что, чёрт побери, ты пил? — не удержался кто-то слева.

— Этот идиот вчера тоже там был, да? На приветственной вечеринке.

— Пфф! И правда приперся? В ЭТО место? — в голосах хлестали смешки.

Goldman, конечно, «просил всех прийти», но кто из трейдеров, влезающих в систему в 4:30 утра, реально способен на вечеринки? Тедди пришёл по одной причине: его P\L валился, а вместе с ним и самоуважение.

— Видишь, говорил же, держи себя в руках, — зудели наставники без портфелей. — Встал — держись. Упал — встань.

— Но чтобы ПРАВДА туда идти?.. тск-тск….

Тедди не повёл и бровью. Тянул шею, словно выныривал из ледяной воды, и лениво выдавил:

— Ха. Дело не в этом…. Вчера пришёл Пирс.

— Пирс? Да ну на…

— Не говори, Король-лич? — шёпот распахнул глаза даже циникам у окна.

Подмигнуть чужой славой — древней как мир привычке. Но имя Пирса заставляло даже прожжённых делать глоток потише.

— С чего бы Королю-личу тащиться на тусовку для новичков?

— Его обвели вокруг пальца?

— Глюк! Какие таблетки? — смех пересекался короткими пингами биржевого терминала.

— Не знаю, — пожал плечами Тедди. — Сегодня мне нужно отыграться. Может, закину Пирсу пятьсот.

— Ты что, поспорил⁈ — у многих загорелись глаза.

Ставки — любимая мышца трейдера. Если ею не качать, начнёт дёргаться глаз. Темы, правда, быстро иссякают: прошлой весной спорили, сколько отжиманий сделает аналитик на Рамадан. Теперь — вот она, свежая кровь.

— Чёрт! Надо было остаться! Пирс, серьёзно⁈

— Как я это проспал? Можно ещё вписаться?

— Поздняк. Окно закрыто.

Но разве это остановка? На Уолл-стрит всегда найдётся форвард на форвард. Пошли производные:

— Тогда сотку, что Тедди сольётся в ноль!

— Двести, что сольётся, а Пирс даже имени не вспомнит!