— Вот только Моника меня на хуй пошлёт и будет права.

А может рассмотреть ЕЩЁ одну суперсилу? Я могу ускорять мозги. Это может позволить мне… э-э…

— Ровным счётом нихера. В принципе могу представить эту способность где-то в бою, чтобы мгновенно анализировать ситуацию или прицелиться из пушки ровно в череп какого-то чудища. А вот для заработка чего-то не вижу ни одного применения.

Дурацкая сверхсила! Нет, я рад, что каким-то неведомым хером её заполучил, но… пока выглядит, как собачье дерьмо.

— Даже дерьмо используют для удобрений. Значит и для моей силы найдётся применение. Надо только пошевелить мозгами.

Мозги у меня великолепные, но откровенно ржавые, на новые приёмы не заточенные. А значит, шикарных идей в ближайшее время можно не ждать.

— Ха-а… — протяжно вздохнул я.

Часы показали двенадцать минут седьмого. Надо поспешить, если я не хочу просрать работу.

Усмехнувшись, направился одеваться. Пока не буду выбиваться из образа Иэна. А там… что-нибудь само в голову придёт.

«Лёгкий костюм» даже не обсуждается. Жизнь в Нью-Йорке чревата случайной пулей, плюс бывший владелец тела оставил мне немало проблем, которые могут настичь в любой момент.

— Ещё и Эхо… Что если меня внезапно телепортируют, не давая возможности забрать эту вот штуку?

Звучало логично, а потому я снова облачился в сраный пидорский «латекс», обойдясь без чужой помощи. Поверх костюма мятая, — но к счастью чистая, — форма охранника: тёмно-синие брюки, такая же рубаха с нашивкой «Айронвотч» на рукаве.

— А вот и игрушки, — шепнул я, изучая короткую резиновую дубинку и рацию в держателе. — Пушки, видимо, ждать не стоит.

Такие ребята, как Иэн, оружие не носят, я был в этом уверен. А даже если бы ствол и был, то иной раз проще дать себя подстрелить, чем использовать его самому — проблем с законом потом столько будет, что проще сразу застрелиться. Из этой же пушки.

— Хм, а наручники могли бы и выдать, это вполне законная штука, не требующая лицензии.

Только не говорите, что прошлый-я их проебал!

— Буду надеяться, что их просто нет.

Нацепил бейдж на рубашку. Миг подумал и снял его, засунув к телефону, ключам и тощему бумажнику в карман, который теперь дурацки топорщился.

— Выгляжу, как долбоёб.

Впрочем… сойдёт. «Перчатки» — единственная вещь, которую не получилось скрыть одеждой, — придавали моему образу несколько баллов профессионализма.

— Это как очки превращают самого тупого дебила в умника, — фыркнул я.

Кстати об очках. Шлем решил не брать. Вот он уже точно никак не сочетался с моим образом, превращая в натурального фрика. Да и вообще… не на войну же иду?