Поймав себя на том, что облизнул губы, я дотронулся до подбородка.
Щетина, ну да. Странно было бы носить чужую карточку.
Что там написано?.. Чёрт, незнакомые слова! А, нет, понимаю. Это же удостоверение охранника!
«Иэн Джонатан Лоуфорд, номер лицензии: СРС-1999–48821. Действительна до: 09/2001».
— Всё-таки двухтысячные, — едва слышно проворчал я, по шуму за спиной сообразив, что луч снова кого-то телепортирует. Или создаёт? Не важно!
В руках появился бейдж. Боже, спасибо, что надоумил не бросать английский, а то ведь после того случая считал, уже на хрен не сдался бы он мне. Но нет, подтягивал, чисто из принципа…
Слабо улыбнувшись, изучил бейдж со шнурком для ношения на шее. Та же самая фотка, то же имя, а внизу название компании: «Айронвотч Секьюрити Сервисез» и логотип: щит с вертикальной полосой посередине. То же самое имя, но теперь добавилась должность: «Офицер безопасности». Звучит круто, но это самый обычный охранник, уж я-то знаю.
— Хватит мне тут заливать! — рявкнул старческий голос со спины. — Ты грёбаный жулик! Ты хочешь моих денег! Не дождёшься, вали к чёрту, я ухожу!
Старик, — на руках массивные и явно дорогие часы, — стремительно прошёл мимо, направившись к уже изученной мною двери, где и наткнулся на барьер, начав махать руками.
— Я подам на вас в суд! — зарычал он, оглянувшись и уставившись на меня. — Это насильственное удержание! Похищение!
От криков зазвенело в ушах.
— Ничего не ловит, Иэн, — пожаловался болтун, возвращая телефон. — И я не тратил денег, не переживай. СМС-ка тоже не отправилась, ошибка вышла, так что…
Позади раздался кашель, я увидел только что телепортированного молодого паренька, выглядевшего как стереотипный гопник. Он пытался отдышаться, прижимая ладонь к груди. «Рыцарь» уже возился рядом, как курица-наседка.
— Вода здесь есть? — спросил я у негра, всё также торчащего рядом и смотревшего в окно.
— В туалете, — пожал он плечами.
— Иэн, — бочком подобрался ко мне болтун. — Ты… что-то задумал?
Ни слова не говоря, я направился к указанной негром двери. Там разместилась небольшая уборная с уже горевшим светом. Раковина, зеркало, душевая кабинка, дозатор с каким-то жидким мылом.
Не слушая болтуна, подошёл к зеркалу.
Ага, я точно тот парень с удостоверения. Хм, в зеркале как будто бы чуть лучше кажусь? Ни татуировок, ни шрамов, ни даже россыпи прыщей.
Заебись.
Глава 2 Вы все мертвы
Я продолжал пялиться в зеркало, ощущая пустоту в голове.
— Слишком шумно, — вздохнул мой, видимо, друг, а потом ссутулился, будто бы резко став меньше. — Иэн, чего делаем?