Взгляд падает на почтовый ящик у калитки. Я не проверяла его несколько дней. Выхожу, вдыхая грудью прохладный воздух, открываю. Внутри лежит несколько газет и официальный конверт. Без маркировки. Моё имя напечатано на принтере.
С недоумением кручу в руках длинный белый прямоугольник. Вскрываю его, не отходя от ворот. Внутри – несколько распечатанных фотографий. Подхожу к свету фонаря, чтоб разглядеть кто на них.
На первой —я и Андрей в кафе неделю назад. Мы сидим за столиком, я смеюсь, он смотрит на меня с улыбкой.
Сердце несётся вскачь. Не могу избавиться от ощущения, что на меня кто-то смотрит. Оглядываюсь по сторонам и торопливо возвращаюсь в дом. Дёргаю ручку двери, проверяя, плотно ли она закрыта. Включаю сигнализацию и бегом поднимаюсь наверх.
На второй – я у ворот, сажусь в машину Андрея.
На третьей – мы сегодня вечером на смотровой площадке. Сидим на капоте его машины, укутанные в пледы.
И на последней – крупный план. Моё лицо, когда я смотрю на него. На моём лице – выражение, которого я сама в себе не замечала. Счастье. Настоящее, беззащитное счастье.
К фотографиям прилагается записка. Без подписи. Всего одна фраза, набранная тем же шрифтом, что адрес на конверте:
«У тебя есть что терять, дорогая Ариана. Подумай, стоит ли игра свеч»
Что терять? Почему? Какая игра? Во что я могла вляпаться или меня вляпали? Ледяная волна страха смывает теплоту этого вечера. Кто-то следил и следит за нами. Предупреждает неизвестно о чём. Что это? Чужая злая шутка, розыгрыш? Или что-то серьёзное? Мог Константин подставить меня? Но где и зачем? От вопросов, на которые нет ответа закипает мозг.
Я медленно опускаюсь на диван, сжимая фотографии в дрожащих пальцах. И понимаю, что моя новая, счастливая жизнь кому-то очень мешает.
И этот кто-то очень хочет её разрушить.
Глава 8
Я стою за тяжёлым бархатным занавесом и смотрю в щель на переполненный зал. Сердце стучит не с бешеной тревогой, как раньше, а с мощным, ровным пульсом готовности. Этот пульс отбивает ритм моей новой жизни. Сегодня вечер моего сольного концерта. Благотворительного вечера в музее. Тот самый, на который Константин когда-то махнул рукой.
Я одета в синее платье с открытым плечами. Оно переливается под софитами, как тёмная вода. Волосы уложены в элегантную причёску, открывающую длинную шею. На лице – лишь немного тонального крема и ягодная помада.
Андрей стоит рядом. Он сегодня не дирижирует. На этот вечер он – мой ангел-хранитель.
– Готова? – его пальцы мягко сжимают мои.
– Да, – удивительно, но голос звучит спокойно. Наверное, потому, что я хорошо подготовилась. Возможно, я родилась для этого момента.