Я снова смотрю на свои руки. Руки, которые он предал. Руки, которые дочь назвала ненужными.
– Нет, – говорю я тихо, но уже с каплей решимости. – Нет. Вы не хлам. Вы – всё, что у меня осталось!
Я делаю шаг к роялю. Рука тянется к крышке… И падает плетью вдоль тела.
Глава 4
Прошла неделя. Лиза живёт с отцом в нашей огромной квартире в центре. Я всё ещё хожу по дому, как тень, но уже не плачу. Слёз больше нет. Есть тяжёлое, свинцовое ощущение пустоты. Я заставляю себя готовить простейшие блюда – омлет, гречневую кашу. Ем, стоя у плиты, не чувствуя вкуса. Это необходимое топливо, чтобы не упасть замертво.
Я всё ещё не могу прикоснуться к роялю. Он стоит как укор, как напоминание о том мире, который меня отверг. Но сегодня утром я сделала то, чего не делала все эти дни. Я включила ноутбук. Не для чего-то конкретного. Просто чтобы увидеть, что жизнь за стенами этого дома по-прежнему существует.
Лента в социальной сети пестрит чужими улыбками, отпусками, успехами. Я механически пролистываю её, и моё сердце сжимается от боли. Вся эта нормальность кажется мне такой чужой и недостижимой. И вдруг мой взгляд цепляется за знакомое имя. Оно всплывает в спонсируемой-рекламе, как будто сама судьба подталкивает меня.
«Государственный симфонический оркестр под управлением Андрея Бестужева. Концерт из произведений Чайковского и Рахманинова. 28 октября, Большой зал филармонии. Спешите! Билеты почти раскуплены!»
Я замираю. Андрей. Андрей Бестужев. Его лицо на фотографии – всё такое же выразительное, с пронзительными синими глазами и сединой у висков, добавляющей ему шарма. Он смотрит с афиши с той же страстью, что и двадцать лет назад.
Память накрывает тёплой волной. Я закрываю глаза и вижу нас – молодых, безумно талантливых, пахнущих потом бесконечных репетиций и надеждой. Консерватория. Душные репетиционные классы. Мы с ним – дуэт пианиста и дирижёра. Мы понимали друг друга без слов. Он видел во мне не просто девушку, а музыканта. Настоящего. Он верил в меня больше, чем я сама.
– Андрей, – шепчу его имя, и на губах появляется что-то похожее на улыбку.
Он был моей первой любовью. Нежной, трепетной, полной разговоров о музыке до самого утра. Мы расстались, когда его пригласили в Германию, а я… я выбрала Константина. Стабильность. Надёжность. Семью. Как же я ошиблась.
– Он добился всего, о чем мы мечтали, – говорю вслух, глядя на его уверенное лицо на экране. – А я… я всё похоронила.
Во мне поднимается горькая волна сожаления. Но вместе с ней в душе просыпается любопытство. Пальцы сами тянутся к клавиатуре. Я нахожу его страницу. Он знаменитый, востребованный. У него тысячи подписчиков. И вдруг меня охватывает безумная, отчаянная смелость. Что я теряю? Моё самоуважение уже растоптано. Мне нечего бояться.