Ко мне пробивается Андрей. Он берёт меня за руки и смотрит в глаза.
– Я всегда знал, – говорит он тихо, так, чтобы слышала только я. – Всегда знал, что ты – богиня.
Мы стоим, глядя друг на друга, и кажется, что весь шум и гам вокруг – это просто фон для нашей тихой радости.
Смартфон в сумочке издаёт тихий, но настойчивый сигнал. Смс. Я машинально достаю гаджет, решив, что это ещё одно поздравление.
Но это не так.
Номер незнакомый. Но сообщение…
«Поздравляю с триумфом. Жаль, твой маэстро не разделит его с тобой надолго. У него есть тёмные секреты. Спроси его о Ингрид. О том, что случилось в Берлине»
Я замираю, сжимая смартфон в руке. Тепло и эйфория мгновенно испаряются, сменяясь леденящим душу холодом. По позвоночнику пробегает дрожь. Зачем тянуть и мучиться? Второй измены я не переживу.
Поднимаю глаза на Андрея. На сияющее, счастливое лицо.
– Кто такая Ингрид? – спрашиваю чуть слышно. – И что случилось в Берлине?
Улыбка мгновенно сходит с его лица. Сильная рука выпускает мою, дрожащую. В честных и ясных секунду назад глазах мелькает что-то… тёмное. Испуг. Или вина?
Глава 9
Три дня я живу в странном подвешенном состоянии. Триумф концерта смешался с едким дымом от того сообщения. Я не звоню Андрею. Он набирает меня несколько раз. Я смотрю на горящий экран и не могу заставить себя ответить. Страх заставлял сердце биться чаще. Страх, что тот, единственный лучик света, согревший меня, окажется обманом.
Я сижу в гостиной, разбирая ноты. Процесс упорядочивания бумаг успокаивает хаос в душе. И вдруг – звонок. Не звонок телефона, а настойчивый, резкий звук домофона.
Я подхожу, смотрю на экран. И замираю.
У калитки стоит Константин. Один. В руках у него огромный букет белых роз. Непривычно видеть его с осунувшимся лицом. Он выглядит постаревшим и… потерянным. Огорчён, что я сменила замки или чем-то ещё?
– Ариана, мне нужно с тобой поговорить, – в динамике звучит приглушенный, усталый голос.
У меня нет страха. Нет гнева. Есть холодное любопытство. Что он может сказать такого, чего я уже не слышала?
– Входи, – говорю, нажимая кнопку.
Я спускаюсь, открываю дверь и остаюсь стоять в холле. Он переступает порог, и его взгляд скользит по мне, по дому. Всё то же самое, и в то же время изменилось безвозвратно.
– Это тебе, – он протягивает мне цветы. Я машинально беру их. Шипы больно впиваются в пальцы. Символично. Совсем как наша с ним жизнь, красивая картинка снаружи и ранящие в кровь душу шипы внутри.
– Спасибо, – мой голос абсолютно ровный. Я ставлю букет на консоль, будто это не дорогие розы, а связка сухостоя.