Я налил кофе, холодный, но крепкий. Разогрел в кастрюльке на конфорке, перелил в кружку.

Дженнифер положила бекон и яйца на тарелку, поставила передо мной. Два тоста вылезли из тостера, она намазала их маслом.

— Ешь.

Я молча позавтракал. Бекон хрустящий, соленый. Яйца хорошо жареные, желтки жидкие, растекались по тарелке. Тосты теплые, масло таяло на них. Я запил их кофе, горьким, без сахара.

Дженнифер села напротив с кружкой чая, смотрела как я ем.

— Как спал?

— Нормально.

— Я слышала ты кричал. Как после Вьетнама. Ты рассказывал.

Посмотрел на нее.

— Кричал?

— Да. — она кивнула. — Ты видел кошмары?

— Просто сны. Не кошмары.

— Про вчерашнее?

— Да.

Дженнифер помолчала, допила чай маленькими глотками.

Я доел, встал, отнес тарелку к раковине. Помыл под краном, поставил сушиться.

Она подошла, обняла меня сзади за талию, прижалась лицом к спине.

— Будь осторожен милый.

— Знаю.

Дженнифер отпустила, повернула меня к себе, посмотрела в глаза.

— Обещай, что вернешься. Целым, здоровым, свободным.

— Обещаю.

Она коротко поцеловала меня и отстранилась.

— Иди. Опоздаешь.

Я взял ключи от машины и вышел.

Через полчаса я припарковал форд возле офиса ФБР. Вошел через главный вход, показал временный пропуск охраннику, мужчине лет шестидесяти, в синей форме, на груди значок. Кивнул, пропустил без слов.

Кабина в лифте тесная, с потертыми латунными кнопками. Сегодня мне надо на пятый этаж. Двери закрылись со скрипом. Лифт медленно поехал вверх, механизм мерно гудел.

Вышел на нужном этаже, прошел по коридору. Серый линолеум, бежевые стены, деревянные двери с матовыми стеклянными вставками.

Открыл дверь в конце коридора, вошел. Маленькая приемная: стол секретарши, два стула для посетителей, флаг США в углу, портрет директора ФБР на стене. Там изображение исполняющего обязанности директора Л. Патрика Грея.

За столом сидел дежурный агент, Роджер Симмонс, тридцати пяти лет, рыжие волосы, веснушки по всему лицу и шее. Увидел меня, кивнул.

— Митчелл. Морган ждет. Проходите.

— Спасибо.

Прошел дальше, по еще одному коридорчику мимо кабинетов. Другие агенты смотрели на меня через открытые двери, одни с пристальным любопытством, другие отводили взгляд. Новость о стрельбе уже разлетелась.

Дверь кабинета Моргана в конце коридора, на ней латунная табличка: «Специальный агент, ответственный за офис, Дональд Морган».

Постучал.

— Входите.

Открыл дверь. Кабинет большой: стол из орехового дерева, кожаное кресло, два стула для посетителей. Окно выходило на First Avenue, жалюзи приспущены. Флаги США и ФБР на древках в углу. На стене фотографии: Морган с Гувером, Морган с президентом Джонсоном, Морган с группой агентов.