— А если я докажу, что долг незаконный? Что дед платил, а налоги намеренно завышали? — спросил я, вспоминая записную книжку.

Кублицкий усмехнулся — впервые за всё время.

— Можете попробовать, но я не судья, а казначей. Вот как придёт решение, тогда буду пересматривать все документы. Сейчас же мне нужны деньги или имущество. Со всем остальным можете обращаться в компетентные службы.

Он свернул свиток, сунул обратно в сумку, а затем поднялся.

— Не пропустите сроки.

— Погодите, — сказал я, пытаясь придумать выход из ситуации. — Вы издалека ехали? С дороги, наверное, проголодались.

Чиновник удивлённо поднял бровь.

— Я… да, собственно, с утра не завтракал. Но…

— Я всё-таки повар, — сказал я. — И теперь хозяин трактира. Какой же трактир без угощения? Посидите немного, я сейчас вам принесу.

— Ну, если недолго. У меня ещё дела в Бешале, — Кублицкий колебался, но потом вздохнул, сел обратно.

Я кивнул и ушёл на кухню.

— Бекон, присмотри за ним, — шепнул я коту.

Кот бесшумно занял пост у кухонного порога, гипнотизируя гостя немигающим взглядом, а Фёдор внушительно навис над стойкой, сцепив пальцы в замок. Но этот двойной заслон не произвёл на Кублицкого ровным счётом никакого впечатления — чиновник лишь мельком оценил габариты охраны, мысленно прикинув, что его личная безопасность стоит гораздо дороже.

На кухне я быстро сориентировался. После вчерашнего обеда гуляша не осталось, но была пара кусков запечённого мяса, свежий хлеб. Я достал первую попавшуюся тарелку, положил на неё два ломтя кабаньей вырезки, нарезанной тонкими ломтиками. Добавил горку маринованных грибов и украсил веточками зелени.

— Прошу, — сказал я, ставя тарелку перед чиновником.

Кублицкий с сомнением покосился на угощение, потом всё же взял вилку, отделил крошечный ломтик и отправил в рот, принявшись жевать с таким сосредоточенным видом, будто раскладывая вкус на невидимые оттенки. Я наблюдал за ним, скрестив руки, а Бекон перестал вылизывать лапу. Фёдор тоже замер, боясь спугнуть момент.

Чиновник проглотил, перевёл взгляд с тарелки на меня, а следом и его лицо перекосила такая гримаса, что я подумал, его разбил инсульт. Но через мгновение его лицо начало меняться. Рот расплылся в улыбке — сначала робкой, потом всё шире.

— Что это? — спросил он.

— Мясо, — ответил я. — Специи, маринад. Простой рецепт.

Кублицкий отрезал ещё кусок побольше, снова прожевал. На этот раз его лицо не изменилось, оставаясь довольным.

— Я… — начал он и замолчал. — Это очень вкусно. Да, что тут скрывать, это просто великолепно.

Он съел всё, что было на тарелки и даже вычистил её хлебом.