— А там, во второй что? — Тургулаев указал взглядом на вторую руку.

Я разжал и ее. Внутри оказалась зажигалка.

— Он хотел что-то сжечь. Но не успел.

Достав клочок бумаги, я развернул его. Подсветил фонариком текст, набитый на печатной машинке.

— Майор сдрейфил. Его надо выводить. Уберись за собой, — прочитал я короткую строчку текста.

Тургулаев задумался. Проговорил:

— Дай посмотреть.

Я протянул ему бумажку, и подполковник стал внимательно рассматривать ее под светом моего фонаря.

— Оно было сложено конвертом, — проговорил он. — Вот, видишь? Остались заломы, будто бумажку сложили в конверт.

— Возможно, он просто носил его так, в кармане.

— А может, общаются курьером, — Почесал Тургулаев щетину.

— Может. Но важнее тут не это. Думаю, не было тут никакой поставки. Это легенда. Легенда для Руслана. Его раскусили и решили прикончить, чтобы не рисковать.

— Место схрона, что указал Багиров, — начал Тургулаев, — хата на отшибе. Там даже потолка нормального нет. Днем жарко, ночью сыро. В таких условиях хранить оружие нельзя. Его везли туда на казнь. А потом, скажем, можно было бы спалить хату. Местные решили бы, что внутри сгорел какой-нибудь бомж, дело в шляпе. Вот суки хитрые. Слушай. Так мож и чеченцы не настоящие? Может, и они часть этой легенды?

— Чеченцы настоящие, — ответил я. — Руслан говорил, что сам их видел. Просто его обманули. Видимо, груз будет здесь, но не сегодня.

— Почему не сегодня?

— Их, по словам Руслана, было только двое от поставщика. И оба вместе. Прием товара они вряд ли бы доверили мясуховским.

Подполковник явно задумался, но ничего не сказал.

— Надо обыскать его, — опустился я.

— Все! Больше ничего не трогай, Летов!

— Может быть еще что-то.

Я похлопал труп по карманам. С окровавленной стороны, во внутреннем кармане куртки оказалось еще что-то.

— Блокнот, — сказал я, вытягивая окровавленную книжечку в черной дерматиновой обложке.

Тургулаев, заинтересовавшись, подсветил мне фонарем. Я стал листать. Пропитанные влажной кровью страницы были пусты. Почти все. Только в конце оказались записи, и их было совсем немного.

В столбик были выписаны линии с цифрами, какими-то номерами и пометками городов.

— Что это? — Нахмурился подполковник. — Какая-то тарабарщина. Хотя стой, это похоже…

— На автомобильные номера, — проговорили я. А тут — даты. Города. Это список поставок. Все за этот месяц, но просроченные. Уже состоялись.

— Нет, стой. Сегодня двадцать пятое число. Последняя, глянь, двадцать восьмого. В Новороссийске. Так это ж буквально на днях.

Тургулаев оторвал взгляд от книжки, глянул куда-то над деревьями.