А страх ожидания пытки намного хуже страха неминуемой смерти. К смерти можно относиться философски. К пытке — невозможно. Кто бы, что ни говорил.
Почему не сбежал тогда?.. Ведь, вроде бы «не моя война» и тому подобное. Не смог.
Есть кое-что страшнее, чем страх пытки. Это кое-что: страх чувства вины и угрызений совести. Опять же: кто бы что не говорил.
Попадание ракеты получилось удачным: «оператора» даже не разорвало, а расплескало, разлетевшейся со скоростями, близкими к скорости пули, шрапнелью изрешетило «запасные беспилотники», которые содержались в клетках, которые «оператор», видимо, на всякий случай, имел поближе к себе, чтобы оперативно заменить «рабочий беспилотник», летающий над крепостью в случае его сбития. Ещё, той же шрапнелью убило всех четырёх носильщиков и пятерых воинов, неудачно для них и удачно для меня оказавшихся поблизости. Посекло, легко контузило и сбило с его ездового средства того самого парня, на которого первым показывал Полковник, как на цель номер один.
Жаль, что не убило. И даже толком не ранило. E-ранговые шарики даже не пробили его доспех. Серьёзный дядя…
Почему не ударил в него? Не подобрал из своих запасов что-нибудь B-ранговое и не запулил в него?
Да я бы с удовольствием! Только вот нет у меня ничего готового выше C-ранга. Не стал я в долине вооружаться. Пожадничал. Так, что теперь у меня в сумке запасены B и A-ранговые «ядра», которые стоят целое состояние, но нет ни одного серьёзного «патрона», который помог бы против такого вот дяди.
А сварганить что-то «по-пыренькому»… к сожалению, это так не работает. Я так ещё не умею. Тем более, с A-рангом. Начать их сейчас «плавить» это равно полностью лишиться боеспособности. Ведь, не ожоги, так боль, скрутят меня, превратив в тихо постанывающий и заунывно подвывающий кусок мяса.
Ну и ещё: у меня тупо нет заготовок, в которые можно было бы «впаять» что-то серьёзное.
В результате: три магазина «патронов» к «Баррету», четыре заряженных револьвера и сколько-то там «патронов» россыпью. И ни одного выше C-ранга… Переживу эту заварушку — удавлю, на хрен, свою жабу! Пожалел, блин, монетки, не стал на бесполезное оружие переводить… пацифист, мать твою, недоделанный!
Так, матеря и чертыхаясь про себя, а иногда и немного вслух, я, на пределе своей скорости, ловкости и обученности, заряжал «миномёт». Раз за разом. Пока Полковник, уже без моего участия, наводил запускаемые «ракеты» на наиболее приоритетные, по его мнению, цели в резко двинувшемся в нашу сторону строю нападавших.
В выборе целей, его опыту, я склонен был доверять несколько больше, чем своему.