— И? На этом всё?

— Начнут искать на вокзалах. Если бы у нас подгорало, то ехали бы мы порознь, с пересадками. Но нам это не надо. Неделя в запасе, не меньше. Пока эта бригада до конечной доедет, пока вернётся. Под опрос попадут совсем не скоро. К тому времени у чекистов уже появится не одна сотня вариантов, которые надо проверить. Успеем.

— Да уж, порадуешься, что сейчас ни камер, ни билетов по паспорту.

Попили чай, да и легли спать. И больше ничего не обсуждали. Незачем.

А с утра нас решили развлечь. Мы только позавтракали пирожками, купленными в Москве, как почти сразу дверь купе открылась, и заглянул пассажир. Скорее всего, из соседнего купе. Одет по-домашнему: какая-то кофта простенькая, заношенная, штанцы полотняные, тапки стоптанные. Сразу видно: ездит много, опытный путешественник. Лицо простое, глубокой мысли не наблюдается, но дружелюбное. Прямо хочется улыбнуться в ответ.

— Мужчины, извините, доброе утро, — чуть смущённо сказал он. — Тут у товарища день рождения. Приглашаем к себе в купе, посидеть. Вы же до Ростова, как и мы? Время скоротаем.

Хорошо работает, ничего не скажешь. Глаза, правда, не соответствуют чуток. Никакой приветливости не наблюдается. Надо бы товарищу этот момент проработать. Но кто я такой, чтобы советы давать?

— Зайди-ка, — сказал я. Безо всякой улыбки, но и без наезда.

Пассажир сразу посерьёзнел, и шагнул в купе.

— Я — Лёня Бимбер. Из Москвы. Мы с корешем в Ростов едем, по своему делу. Поищи фраеров в другом месте. Нам базар не нужен.

Секунду он смотрел на меня, оценивая. Потом кивнул.

— Понял. Ошибочка вышла. Фарту вам.

И тихо прикрыл дверь.

* * *

— Это кличка твоя? — спросил Миша чуть позже, когда катала уже звал на «день рождения» какого-то лоха через пару купе от нашего. — Смешное слово.

— Не моя. Я — просто Лабух. А бимбер — это ломик такой, двери отжимать. Учителя моего погоняло.

— А ты музыкант, что ли?

— Нет, там история запутанная. Когда по малолетке загремел, в СИЗО кто-то ради хохмы прогнал, что я — сын партийца Петра Демичева. Министра культуры, между прочим. Ну и прилипло. А играть ни на чём не умею.

Миша усмехнулся — кроме нас двоих, эту шутку здесь понимать некому.

Каталы, вроде, нашли лоха и начали усиленно заводить с ним дружбу. Если по классике, то скоро к ним должен прибиться третий, а «именинник» отъедет по причине пьянки. Может, и так будут катать, кто ж их знает, сколько там народу в бригаде едет. Радует одно: проводник с ними точно в доле, ему с ментами откровенничать не захочется. Хотя… все эти варианты лучше в голове не гонять, а то от дурных мыслей она болеть начнёт. Вон, про мушкетёров почитаю. Тоже, конечно, сказка, но хоть время быстрее идёт.