— Нет, — пожал я плечами, спокойно глядя ему в глаза.

— Тогда с чего интерес такой?

— Ты мне показался человеком порядочным, — уклончиво ответил я. — Помог с Рябининым… Да и слухи ползут, что как только Вальков выборы выиграет, весь Новознаменск распродаст по кускам московским воротилам.

Сказал я это наобум, но нутром чуял — не мимо. Не лез бы Вальков в исполнительную власть просто так. Богатому бизнесмену кресло мэра нужно только для одного — шире и глубже залезть в бюджет и в распределение «наделов». Чтобы откаты текли рекой, чтобы стройки, земли, тендеры — всё шло через своих.

— Ну… не знаю, — протянул Палыч, помолчав. — Герман Сильвестрович у нас благотворительностью занимается. Детям помогает, школы там, кружки… Меценат, вроде как. Живёт здесь. Не москвич, так что город ему небезынтересен.

— Патриотом его считаешь? — посмотрел я пристально. — Ты ж сам только что говорил, не бывает честных людей в большой игре…

— Макс, у меня бизнес, — вздохнул Палыч. — Мне платят — я охраняю. А чужим совестным судьёй быть не хочу. Сам понимаешь — бизнес есть бизнес.

— Понимаю… И ещё вопрос. Этот Рябой, то есть Рябинин. Он занимался охраной Валькова? Не лично, конечно. Я имею в виду — как руководитель подразделения.

— Нет. На нём была моя внутренняя кухня. Всякие склады, автохозяйства, обмундирование, документация.

— Ясно. Спасибо…

Либо Палыч лукавит, либо действительно не в курсе. Но я был уверен, что именно Вальков послал Рябого убрать блогера. Характерный почерк — один удар точно в сердце, и нож вытерт о штору. Это не случайность. Это привычка. Стиль. Палычу об этом говорить не стал. Вроде, не скурвился он, хотя как знать. Но связан крепко — с контрактами, с бизнесом, с деньгами. Кто знает, как повернут его внутренний компас после всех этих лет.

В палату вошла медсестра. Перед собой катила передвижной столик — аккуратно, деловито. На нём шприцы, ампулы, пузырьки, всё уже подготовленное.

— Пал Палыч, — отозвалась она. — Пора витаминчики колоть и антибиотики. Ложитесь, оголяйтесь.

— Опять!.. — замахал руками Палыч, глядя на медсестру с деланным страхом. — Ненавижу уколы, Катя. Дай таблетку.

— Надо, Пал Палыч, надо, — хихикнула та, доставая из лотка ампулу, видимо, уже не впервый раз у них такая прелюдия.

— Вот не поверишь, Катюша, — усмехнулся он, — пуль бандитских не боялся, а от шприцов до сих пор мурашки. Эх, старею, видать…

— И ничего вы не старый.

— Вот ты пошла бы за меня? Вот глянь… Точно не старый? А? Нет, когда нога заживет, конечно.

— Хи-хи, — отозвалась медсестра, натягивая перчатки. Корпус ампулы хрустнул в её пальцах.