— Да я же не спорю, — его собеседник, настоящий великан, взял кулёк из газеты. — Просто они говорят…

— Да херню они говорят… о-о, начальник здесь.

Артур заулыбался, заметив меня, и сплюнул шелуху.

— Поддерживаешь малый бизнес? — насмешливо спросил я, кивнув на бабку, и поставил сумку на землю.

— Машка пирожков напечь не успела сегодня, а похрустеть чем-нибудь хочется, — он засмеялся, а следом заржал стоящий рядом с ним Крокодилыч. — Ну вот, кто-кто, а Васильевы, отец и сын, всегда с наездов начинают. Нет бы просто поздороваться.

— Мало ли, — я посмотрел на машину. — У тебя там не труп в багажнике? Что там лежит такое большое?

— А санкция на обыск у тебя есть? — Артур засмеялся ещё громче, но подошёл к месту водителя и нажал кнопку.

— Обыскивают помещения, а транспортные средства досматривают, — хмыкнул я.

Багажник джипа открылся: внутри лежал ковёр, несколько мотков скотча, топор, сапёрная лопата и бита.

— Вот явно кого-то убивать собрался, — заметил я.

— Да я всегда это вожу. Только ковёр на дачу Максу увезём, — он кивнул на Крокодилыча, — хороший, турецкий.

Ну, кого-то закапывать Артур вряд ли повезёт, зачем ему колупать мёрзлую землю сапёрной лопатой, когда к его распоряжению — целое кладбище, где неизвестно сколько двойных могил. А ещё его люди постоянно тусовались у кочегарки, и хоть фильм про кочегара ещё не вышел и братки его видеть никак не могли, но и без этого догадались, как можно использовать печи в своих целях.

Но сегодня Артур мне пока не нужен, мне надо подготовиться получше, чтобы было, что спрашивать по поводу Сафронова.

Это потом, сегодня я ждал другого человека.

— Подбросить? — предложил Артур. — Мимо твоего дома поедем.

— Мне в другую сторону.

— Моё дело — предложить.

Братва уехала, я остался ждать у киоска. Дед-пенсионер, выглянувший из стоящей неподалёку копейки, посмотрел на меня.

— Куда ехать? — спросил он и откашлялся.

— Пока никуда. Жду стою.

Дед покачал головой, посмотрел на часы и уехал, думая, что клиентов больше не будет. Уже совсем стемнело, сильно похолодало, и к Толику я, возможно, этим вечером не успею. Похоже, вообще придётся уходить, пока не отморозил себе ничего, и выгадать другое время для этого плана.

Но тут я увидел свет фар, старенькая шестёрка заезжала на пятачок, тормоза скрипели. Сидящий за рулём следак Гена Кобылкин уставился на меня, когда узнал. Мой расчёт оказался верен — опять таксует. Каждый вечер, когда не на дежурстве.

— О, как удачно совпало, — я засмеялся и потёр обмёрзшие руки. — Только пришёл, и ты сразу подъехал. Довезёшь до больнички? Толяну Кореневу книжки забросим.