— Дело твоё. Я предложил.

— Спасибо. Слушай, а чего это ты такой добрый?

— Ты нашего не стал убивать, — пожимает плечами стражник. — Хотя ваша фамилия ещё те отморозки. У нас в гвардии новости быстро разносятся.

— До чего иногда немного нужно, чтобы попасть в анналы истории, — замечает посетитель.

— В офицерском собрании вашу несостоявшуюся дуэль обсуждали, — нехотя признаётся охранник.

— И? Чё говорили?

— На редкость единодушно пришли к выводу, что ты повёл себя на удивление конструктивно. Ещё и, говорят, мастер-класс какой-то на полигоне выдал?

— Ой, три патрона из карабина отстрелял, было бы о чём говорить, — отмахивается парень. — Спасибо за беседу!

— Пожалуйста.

— Я потопал.

— Давай.

* * *

Кабинет графа Воронцова в здании нахожу легко: посты стоят возле поворотов и на этажах лестницы, гвардейцы между собой явно общаются по бесшумке.

Они просто указывают мне взглядом без слов, куда идти дальше.

— А неплохо вы тут рассредоточились, — тихо замечаю, проходя мимо последнего. — Как будто золотой запас охраняете, на каждом шагу стража.

Служака ничего не говорит, лишь молча кивает на кабинет с табличкой «Граф Воронцов». Надпись исполнена по меди претенциозным затейливым вензелем.

— Тук-тук, разрешите? — отыгрывая спектакль для армейских, демонстративно стучусь так, что дверной косяк вздрагивает вместе со стеной.

Не дожидаясь ответа, толкаю ручку вниз и вхожу, старательно захлопывая дверь изнутри.

— Привет, Серёга! — говорить начинаю ещё на пороге.

Гвардия наместника, дежурящая в зоне слышимости, наверняка зафиксировала, что заявился я в хорошем настроении, поздоровался без агрессии и вообще планирую исключительно пообщаться.

«Я пришёл с миром», так сказать.

Воронцов озадачивается и поднимает брови на лоб:

— ТЫ⁈

— Угу. Привет, — занимаю приставной стул для посетителей возле его письменного стола буквой Т.

— ТЫ?!!

— Тебя что, заело? — интересуюсь вежливо. — Неврология или психиатрия? У меня, если что, очень хорошие знакомые в плане медицины есть, — сообщаю доверительно, наклоняясь через стол.

Попутно, опираясь о крышку, большим пальцем с нижней стороны столешницы размазываю маленькую горошину маго-пластида, в которую закатан миниатюрный микрофон от Накасонэ.

Техника рулит, чё. Если граф по итогам переговоров окажется нормальным мужиком (и договориться у нас получится), закладку тут же сниму и извинюсь. Но ставить её, увы, по-любому надо сейчас — на начальном этапе разговора, пока он не очухался и сконцентрирован на тараканах в своей голове, а не на отслеживании моих эволюций.

— Кто тебя сюда пустил? — самый главный внутренний разведчик города и окрестностей быстро берёт себя в руки.