Я сжимаю рукоять меча обеими руками. Руки дрожат, пока я поднимаю оружие выше.

Голос Рейкера прорезает мои мысли.Ты недостойна ни одного клинка. И он столь же жалок, как и ты сама.

В крови закипает ярость.

Он ошибается. Я не жалкая. И однажды я буду владеть этим мечом так же легко, как он.

Глухой звук вырывается у меня из горла, когда я бросаюсь вперёд, рассекая воздух и пытаясь повторить хотя бы тень скорости Рейкера. Но вместо красивой дуги тяжесть меча тянет меня вперёд. Боль вспыхивает в руках, пока я пытаюсь не дать клинку вонзиться в землю.

Чёрт, какой же он тяжёлый.

Если я хочу сражаться этим мечом, он должен стать продолжением моей руки. И для этого нужна только практика.

«Даже зверя можно съесть по кусочку», — любил говорить Стеллан. Когда-то я морщилась от этой фразы — мысль о том, чтобы есть зверя, казалась отвратительной. Но с годами я поняла, что он имел в виду.Любое дело можно одолеть маленькими шагами.

Поэтому я начинаю с самого начала — так же, как когда-то училась держать меч впервые. Полчаса я лишь поднимаю и опускаю клинок, пока мышцы не начинают гореть, пытаясь привыкнуть к его весу.

Потом пробую обычный рубящий удар — тот, что делала тысячу раз. Но этот меч меняет всё. Стойку. Силу. Нагрузку.

Меня ведёт вперёд —чёрт , — но я выпрямляюсь. Меняю хват: правая ладонь ближе к гарде, левая — у конца рукояти. Сжимаю зубы. Пробую снова.

И едва не лечу лицом в землю — весь вес оружия снова тянет меня вперёд. Я едва удерживаю меч.

Склонившись, упираюсь руками в колени и тяжело дышу.Соберись.

Снова.

Ещё раз.

Это то самое чувство концентрации, которое я чувствовала в кузнице и на утренних тренировках со Стелланом. Я вхожу в ритм, и мир вокруг растворяется вместе со всеми моими проблемами. Остаёмся только я и этот сверкающий кусок металла. Больше ничего не важно. Ничто больше не отвлекает меня.

Я меняю движения, подстраиваюсь, учусь, пока наконец не начинаю выполнять удар, не теряя равновесия. Победа незначительная, но меня всё равно наполняет гордостью. Я удерживаю меч перед собой. Грудь тяжело вздымается, пот стекает по вискам.Получилось .

Я уже собираюсь опустить клинок, когда из гнилого леса выходит Рейкер. На плече у него туша какого-то существа. Я смотрю на него, тяжело дыша и заставляя руки удерживать меч из последних сил.

Он проходит мимо, направляясь обратно к пещере, и качает головой так, словно я совершенно нелепа.

К чёрту его.

Я продолжаю. Сквозь звуки разгорающегося костра, сквозь сводящий с ума запах жареного мяса, сквозь треск огня и шум алой воды. Я тренируюсь, пока мышцы окончательно не начинают отказывать и пока не исчезает последний свет.