К тому же оно мне всё равно не нужно.

Дрожащей рукой я поднимаю его к небу и говорю:

— Пожалуйста. Пожалуйста, вернись за мной. Я… я нуждаюсь в тебе.

Слёзы падают, размывая мир перед глазами.

— Без тебя я не справлюсь.

Я плачу, позволяя боли вырваться наружу. Своему стыду.Всему . Всем надеждам и желаниям, которые никогда не должны были принадлежать мне, но всё-таки принадлежали — и теперь лежат в руинах. Всё это выходит наружу вместе с судорожными рыданиями. Слёзы текут и текут, пока что-то сверкающее не заслоняет мне обзор.

Но это не мой дракон. Нет. Это луч света, который постепенно принимает облик женщины. Я поднимаю руку, прикрывая глаза от сияния.

Когда я опускаю руку, женщина в серебре уже стоит, склонив голову набок, и внимательно смотрит на меня.

— Ты выглядишь потерянной, — говорит она.

Бриллианты дрожат в моей ладони.

— Я потерялась. Давно потерялась. Ипотеряла всех, кого когда-либо любила.

Звезда на её лбу вспыхивает, пока она изучает меня взглядом.

— Ты напоминаешь мне меня саму.

Я невесело смеюсь.

— Да, мы удивительно похожи, не правда ли?

Я — вся в крови, со спутанными окровавленными волосами. Она — сияющая потусторонней красотой.

Но она даже не улыбается.

— В какой-то момент своей жизни я выглядела точно так же, как ты, — говорит она. — Покрытая кровью своих врагов. Кричащая в небо, умоляя кого-нибудь помочь мне.

— Тогда помоги мне, — сквозь зубы говорю я.

Она молчит, и я ещё сильнее оседаю на землю. Сил бороться больше нет. Я буду просить. Буду умолять. У меня больше ничего не осталось.

— Пожалуйста. Покажи мне путь. Как показала тогда.

Она качает головой.

— Мне не нужно этого делать. Ты и так знаешь дорогу.

—Не знаю.

— Задай мне другой вопрос, — говорит она.

Говорит быстро. Будто времени у нас почти не осталось. Наверное, так и есть.

У меня так много вопросов.Так много . И почти ни один из них не поможет мне сейчас.

Но… Есть один.

— Как он смог забрать мой меч, если я всё ещё жива? Он… он выбрал его? — спрашиваю я.

Её глаза вспыхивают.

— Он тебе небезразличен?

— Нет, — выплёвываю я.

Но это ложь. Кажется, она тоже это знает.

— Позволь рассказать тебе кое-что о великих мечах, Арис. О мечах, выкованных самими стихиями. Богами. Сильнейшими чувствами. Выкованных любовью и яростью.

— О мечах богов, — говорю я.

Она кивает.

— Великие мечи сплетаются с твоей душой. С твоим сердцем. И когда ты впускаешь кого-то в него… он может забрать то, что принадлежит тебе.

И я впустила его.

Мои руки начинают дрожать от гнева. Щёки вспыхивают от стыда. Он знал об этом? Неужели именно поэтому всё это время был рядом? Поэтому работал со мной? Ждал, пока я, как последняя дура, влюблюсь в него, чтобы потом забрать мой меч?