— Я согласна, — сказала Анна.
Михаил Юрьевич улыбнулся. Впервые за весь разговор.
— Вот и отлично. — Он протянул ей визитку. — Номер его телефона. Договоритесь о встрече. Скажите, что от меня. Он уже в курсе.
Анна взяла визитку. Белая, плотная, с именем «Дмитрий Михайлович Черкасов» и мобильным телефоном. Она держала её в руках и чувствовала, как бумага нагревается от её пальцев. Это был пропуск в другой мир. Мир, где люди не считают копейки. Мир, где отцы нанимают свах для своих сыновей-мажоров. Мир, куда она не хотела попадать, но в который только что вошла.
— Позвоните ему сегодня, — сказал Михаил Юрьевич. — Сразу. Не дайте ему время придумать отговорки.
Анна кивнула, встала и вышла из кабинета. В лифте она смотрела на визитку и чувствовала, как к горлу подступает тошнота. Она только что согласилась стать свахой для незнакомого мужика. Ради денег. Ради щенка. Ради себя. Или ради всего сразу.
Внизу, в коридоре, она набрала номер. Дмитрий Михайлович Черкасов не брал трубку. Она звонила в обед — абонент недоступен. Звонила после обеда — не берёт. Звонила в четыре — сбросил. В пять она уже начала злиться. В шесть — написала сообщение: «Дмитрий, здравствуйте. Меня зовут Анна, ваш отец дал мне ваш контакт. Он просил связаться с вами для обсуждения одного проекта. Буду благодарна, если найдёте время на встречу. С уважением, Анна».
Ответ пришёл через две минуты. Одно слово: «Ок. Завтра, 13:00, ресторан "Лагуна", Кутузовский, 12».
Анна закрыла телефон, посмотрела на свои старые кеды, на джинсы с выцветшей коленкой, на футболку, которую носила уже три года. Она думала о том, во что ей завтра одеться. И о том, как объяснить Дмитрию, что она не враг, а союзник. И о том, удастся ли ей вообще смотреть на него без ненависти, ведь он — сын человека, у которого есть всё, а она — та, у кого нет ничего.
Но больше всего она думала о Шустрике. О его маленьком, больном теле. О том, что если она справится, он выживет. А если нет — кто знает, когда ещё в её жизни появится такой шанс.
Вечером, дома, она стояла перед открытым шкафом и перебирала вещи. Брюки — старые, мятые. Юбка — слишком короткая. Джинсы — несерьёзно. Наконец её взгляд упал на чёрное платье, висевшее в самом дальнем углу. Она купила его три года назад на распродаже в «H&M» за тысячу рублей. Надела один раз — на день рождения коллеги. С тех пор оно пылилось, дожидаясь своего часа.
Она достала платье, разгладила ладонью, приложила к себе перед зеркалом. Простое. Лаконичное. Неброское. Таким и должен быть её образ завтра.