«…Продолжается поиск исчезнувшего сына баронского рода Третьяковых, Николя Владимировича…»

Я замер на пороге: ага, значит, его ищут. Может ли это как-то привести полицию ко мне? Бариста даже не повернул голову, увлеченный новостями.

«…несколько дней назад во время благотворительного вечера в резиденции министра внутренних дел он вызвал такси и уехал в неизвестном направлении. Водителя нашли. Он рассказал, что привез молодого барона в район железнодорожного вокзала. Дальнейшие следы теряются. Полиция просит отозваться всех, кто что-либо видел или знает место нахождения Николя…»

На экране мелькнула фотография Николя — надменный вид, по-аристократически сощуренные глаза. Та самая, что могла располагаться на пропуске или в светской хронике. Видимо, у меня появилась еще одна проблема.

«Вот были бы эти копы чуточку поумнее, — с горькой усмешкой подумал я, подходя к стойке, — уже давно просмотрели бы камеры, выходящие на балкон. Там же по-любому отчетливо видно, как мы с Ириной разговариваем, как позже по магофону разгорается конфликт. Потом — камеры на выходе. Сначала уезжаю я. Через пару минут — Николя, явно следуя за мной. Потом… Камеры вокзала. Если на каких-то из них зафиксирован я, даже в стороне от той роковой платформы, то все, дело можно считать раскрытым. Алексей Милованов — последний, кто видел Третьякова живым в тот вечер. Мотив? Конфликт из-за женщины, что же еще. Идеальное преступление, дело закрыто. Хотя мало ли с кем он там разговаривал, этот Николя. Наверное, я просто нагоняю жути, или во мне играет чувство вины, хоть и не я был его убийцей».

— Уважаемый… — начал я, но бариста, уставившийся в телевизор, никак не реагировал. — Уважаемый! — повторил я громче.

Ничего. Вот же поколение, не может отвлечься от любого контента.

— Эй, дружок, я вообще-то к тебе обращаюсь! — рявкнул я уже без всяких церемоний. Я редко кричал, но сейчас он меня откровенно взбесил.

Парень вздрогнул и обернулся, смущенно хлопая своими большими глазами.

— Ой, извините пожалуйста, засмотрелся… Новости-то какие жуткие… — ответил он.

— Ничего. Сделай двойной эспрессо, пожалуйста, — попросил я.

— Да, конечно, минуточку.

Пока он возился с кофемашиной, я сел на высокий стул у стойки, положил перед собой магофон, но даже не смотрел на него. В ушах еще стоял голос диктора. Николя Третьяков. Пропавший барон. Потом я вспомнил ту страшную картину. Дымящиеся кости в бочке. Север с арбалетом, который стоял и улыбался, вот же сука.

Мой кофе уже был готов. Я выпил его залпом, почти не чувствуя вкуса, ощущая лишь горький, обжигающий поток, который должен был прочистить мозги. Заплатил по счету и вышел на улицу.