Мы втиснулись на крохотный пятачок между детской площадкой и мусорными баками, вылезли в едва открытые двери, чтобы не поцарапать их, соседние тачки и пошли к подъезду.

— С 78 по 106-ю, — прочитал Мастер над подъездом.

Он почти наугад ткнул две кнопки. 8 и 6. Тишина. 8 и 7, всё равно пусто. 8 и 6…

— Кто⁈ — просипел домофон.

Нормальная реакция на звонок в половине первого ночи.

— Горгаз, — моментально среагировал Мастер, — поступило сообщение об утечке… проверяем…

Тру-ляля…тру-ляля… — весело пропела дверь и открылась.

Мы поднялись на третий этаж. Типовая металлическая дверь, с претензией на роскошь. Мастер постучал. Бесполезно. Кнопка электрического звонка тоже не помогла.

Вечеринка у неё что ли? Я прислушался к звукам с той стороны.

… Жёлтые тюльпаны!!! — орало из-за двери, — Вестники разлуки!!!

Божечки, где она отыскала это старьё? Я только сегодня наблюдал за Кристиной Довнер, и такой репертуар абсолютно с ней не вязался. Может, именно это заставило меня насторожиться.

— Что-то не так.

Мастер не стал переспрашивать. Он подобрался, а потом вдруг резко ударил ногой в область замка.

Баммм! Дверь загудела, но даже не двинулась с места. Бамм!!! Бамммм!!! Бамммм!!!!!!

Я с ужасом увидел, как стальное полотно двери вминается под его ударами. Очевидно, надо знать, куда бить. После очередного тычка замок щёлкнул, и дверь распахнулась.

… ПОМНЯТ ТВОИ ГУБЫ!!! — вылетело в коридор.

В квартире горел свет, но навстречу к нам никто не вышел. Где-то внутри квартиры вопила музыка.

Мастер достал из кармана пару тонких нитяных перчаток, старательно натянул их на руки и шагнул внутрь.

— Ничего не трогай, — сказал он мне.

Сжав руки в кулаки и засунув в карманы, чтобы не дай бог не ухватиться за что-то машинально я зашёл в квартиру вслед за Мастером.

Уютная прихожая аккуратной и не бедной девушки. На низком кованом столике с гнутыми ножками лежит стопка платежек, сигареты, связка ключей, и еще один ключ с автомобильной сигналкой. Значит, одна из тачек внизу приналежит Кристе. На крючках две шубки, тёмная норковая, и ещё одна, намного более пушистая. Возможно из лисы или белки. Шарфики, сапожки…

Пол застлан таким роскошным паласом, что я еле подавил желание разуться. Свет горит повсюду. Из прихожей видно кухню, там на столе кофейная чашка, какие-то фрукты… еще одно блюдце с недоеденным пирожным. Стул отодвинут. Да что за хрень здесь творится⁈

На кухонном подоконнике стоит портативная колонка. Выдёргиваю шнур и в квартире повисает тишина. Мастер оборачивается и укоризненно качает головой. Твою мать, мне же сказали ничего не касаться. Мастер терпеливо находит кухонное полотенце, протирает провод, вешает обратно. Виновато развожу руками, и он кивает в ответ. Говорить в установившейся тишине, почему-то не хочется.