Но Кристиан не слушает. Он продолжает нести меня. Вот мы оказываемся в доме. Поднимаемся по лестнице. Кристиан направляется к своей двери.
— Мне же туда нельзя, — еле слышно произношу я. В рот затекают соленые слезы вперемешку с грязным потом, застывают на губах.
— У меня нет другого выбора.
— Выбор есть всегда.
— Ты часто бываешь права, но не сейчас, — мотает он головой.
Дверь открывается, как по щелчку пальцев, и Кристиан заносит меня внутрь. Истерика отступает. Любопытство перебарывает ее.
Перед глазами появляются знакомые белые стены, увешанные картинами, стол, заставленный аккуратными стопками бумаг, синий диван, что был очень мягким. Правда, двери я не нахожу. Той самой, за которой скрываются горы и безмятежность. После которой пришлось долго приходить в себя и начать ценить жизнь.
Кристиан осторожно опускает меня на тот самый диван, рядом с которым случился первый разговор об укусах. Тогда же нечто глубинное проснулось во мне.
Охотник протягивает мне стакан воды, налитый в время, пока я была занята ностальгией. Я крохотными глотками пью ее, пока Кристиан, опустившись на корточки, рассматривает мое лицо. Он делает это слишком явно, ничуть не скрывая своего любопытства. Аккуратно поправляет мои волосы, убирая их с лица. Медленно проводит рукой по щеке. Я невольно вздрагиваю.
— Теперь расскажи мне, что произошло, — спокойно просит он, словно пытаясь проникнуть в мой разум.
— Я просто устала и хочу уйти отсюда. — Бессилие сочится сквозь дрожащий голос.
— Почему? — Непонимающе удивляется Кристиан, опуская голову ниже и пытаясь поймать мой взгляд.
— Ты постоянно командуешь. Говоришь, что можно, а что — нет. Решаешь, что я буду делать, когда я это случится и зачем. На вопросы ты не отвечаешь, не объясняешь ничего. Я просто набитая опилками кукла, которую перекладывают с места на место и иногда бросают в огонь. Но я живая! — Непрекращающийся поток слов, собранный из претензий, выливается из меня. И это течение уже никому не остановить. — У меня есть собственные желания. Чувства! И физические силы ограничены. Я не могу побежать по щелку пальцев после изнуряющего марафона. Понимаешь?
Кристиан молчит. Он только поглаживает меня по плечу, словно пытается успокоить. Но не для того, чтобы мне стало легче, а чтобы я просто закончила свое нытье в стенах его дома.
— Но ты, — продолжаю я разговор с пустотой, — не понимаешь. Тебя все это не волнует. Ты занят другими, наверно, более важными вещами. И не замечаешь, как день изо дня я стараюсь что-то делать, а ты обесцениваешь мои усилия.