Но где-то глубоко внутри всё ещё сидел червячок сомнения. И я знала — рано или поздно он вылезет наружу.
Просто я надеялась, что это случится не сегодня.
Вечером, уложив Веру, мы остались вдвоём. Дмитрий сидел в гостиной с ноутбуком, я — в спальне с книгой. Но я не могла читать. Строчки расплывались перед глазами, мысли возвращались к нашему разговору. Я знала, что он прав. Знала, что он действительно готов на всё. Но что-то грызло меня изнутри. Что-то, связанное не с ним, а со мной.
Я отложила книгу и подошла к зеркалу. Посмотрела на своё отражение — женщина с усталыми глазами, с распущенными волосами, с кольцом на пальце. Женщина, которая три года назад поклялась никогда больше не зависеть от мужчины. Женщина, которая построила бизнес с нуля, одна, без поддержки. А теперь эта женщина снова жила с ним. Снова любила его. Снова боялась его потерять.
Не этого ли я боялась больше всего? Не его предательства — а своей собственной слабости? Того, что я снова растворилась в нём, как в первый раз? Того, что я перестала быть Кирой и стала просто «женой Дмитрия»?
Я смотрела в зеркало и не узнавала себя. И от этого было страшнее, чем от любых его слов.
Я вернулась в спальню и села на край кровати. Дмитрий, словно почувствовав моё состояние, отложил ноутбук и вошёл в комнату.
— Что случилось?
— Ничего. Просто задумалась.
— О чём?
Я хотела сказать ему правду. Хотела рассказать о своих страхах, о своих сомнениях. Но слова застряли в горле. Потому что, если бы я их произнесла, это сделало бы их реальными. А я не была готова к реальности.
— О нас, — сказала я наконец. — О том, что будет дальше.
— А что будет дальше? — он сел рядом, взял мою руку, переплёл наши пальцы.
— Я не знаю. И это меня пугает.
— Меня тоже, — признался он. — Но я знаю одно: что бы ни случилось, мы справимся. Мы уже справлялись с худшим. Это — просто жизнь. Обычная жизнь. С её проблемами, с её ссорами, с её страхами. Но пока мы вместе, нам ничего не страшно.
Я прижалась к нему и закрыла глаза. Он был прав. Конечно, он был прав. Но я всё равно боялась. Потому что обычная жизнь — это не страсть. Не охота. Не игра. Это рутина, которая съедает любовь медленно, день за днём. И я не знала, выдержит ли наша любовь эту рутину.
Но я надеялась, что да.
Ночью мне приснился сон. Я стояла у того самого фонтана, где мы были несколько недель назад. Вода журчала, фонари горели, но Дмитрия не было. Я звала его — он не отвечал. Я бежала по тёмным дворам, искала его, но находила только пустоту. А потом я проснулась — в холодном поту, с колотящимся сердцем.