Глава 1 Зеркало
Зеркала в парикмахерских всегда честнее людей.
Во всяком случае, честнее человека, который тебя стрижёт.
Я смотрел на своё отражение после свежей стрижки и чувствовал себя немного неловко среди глянцевой обстановки салона. Везде блестящие журналы с красивыми мужчинами и женщинами, звучит приятная музыка. Мастер внимательно наблюдает за моей реакцией, надеясь, что сумел превратить мою причёску в настоящее произведение искусства. Или хотя бы просто не испортил внешний вид.
В парикмахерской тебя традиционно спрашивают: «Всё ли Вам понравилось?». Однако… Зачем отвечать честно, если работа мастера уже сделана, и исправить неудачную стрижку обратно практически невозможно? Ведь парикмахер не сможет вернуться назад во времени и восстановить прежние волосы. Так какой тогда смысл выказывать недовольство и критиковать работу? Часто ли вообще люди открыто признаются, что остались недовольны результатом? Более объективной оценкой является то, пойдёте ли вы к одному и тому же мастеру во второй раз. Вот этим вы скажете, что да, понравилось.
А вообще парикмахерская — это тоже своего рода магическое место, причём магия сродни Берендеевской, это работа с самой реальностью. Человек оттуда выходит не таким, как вошёл.
Парикмахерская «Великий Гэтсби» — цитадель тщеславия нашего Усть-Алкостровского района. Здесь пахнет мятой и маслом иланг-иланг, играет приглушённый джаз, а каждый элемент дизайна подобран придирчиво и тщательно.
— Вот что удалось сделать в Вашей непростой ситуации… — хорошо поставленным, бархатистым баритоном вздыхает мне Илларион, полноватый модник с золотым бейджиком.
Голос его звучит уверенно, хотя в нём и чувствуются лёгкие нотки капризного характера. Человека, который привык слышать одни лишь комплименты за свою работу, причём желательно приправленные хорошими чаевыми.
Вообще-то, в нашем районе народ к идее раздачи чаевых относился прохладно. Я не был исключением.
— Чтобы Вы понимали, — Илларион говорил неспешно и немного напыщенно, — я стригу главу администрации нашего города, и даже с ним, поверьте, бывает проще…
Я неопределённо кивнул.
Волосы теперь подняты и уложены модно, виски выбриты, хоть сейчас на подиум. Илларион превратил меня в коренного жителя глянцевого журнала.
Ну, всё — трындец моим дредам!
Бесславно лежащие на полу остатки подпаленных волос всё ещё хранили в себе память о недавнем прошлом.
После той встречи с Чёрным Псом прошло две недели. Всё это время я упорно пытался спасти свои дреды хотя бы в каком-нибудь приемлемом виде. Тщетно использовал народные средства, настои трав, шампунь «Сила тайги» и даже обращался с молитвой к Берендею. Но ничего не помогло. В итоге я решил сдаться и принять ситуацию как данность, убеждая себя, что всё, что происходит, всё к лучшему.