* * *
Спустя три часа, с приличным запасом до назначенного Добрыней времени, я мчал по трассе М-4, подъезжая к Ростову.
Летняя магистраль гудела, забитая машинами, люди массово ехали на юг, к морю, или уже возвращались обратно. Навстречу мне пронеслись старенькие, но ухоженные, блестящие на солнышке «Жигули» с навьюченными на верхний багажник палатками и рюкзаками. В открытых окнах мелькнули счастливые лица молодых парней, в глазах которых горело искреннее предвкушение отпуска.
Я же ехал на север, и настроение у меня было паршивее некуда. Ещё утром я жил себе простой, понятной жизнью почтальона-двоедушника, а к вечеру уже мчу в какую-то мутную промзону ловить смертоносное существо. Причём в компании другого, не менее опасного существа.
Погрузившись в эти мрачные мысли, я благополучно прозевал знак «60».
Раздался резкий свист. Из-за большого каменного указателя возникла фигура полицейского в кислотно-зелёном светоотражающем жилете. Он властно рубанул полосатым жезлом воздух, указывая мне на обочину.
— Вот ведь псы Нави, — сквозь зубы скрипнул я, выворачивая руль и сбрасывая скорость.
— Здравствуйте, здравствуйте, — неспешно подойдя к окну, козырнул сотрудник ДПС. — Инспектор Соловьёв. Куда это вы так летите?
— В Батайск, — хмуро ответил я.
И тут инспектор вдруг вцепился взглядом в мой значок — инквизиторский знак.
— Так-так-так… Это… Э-э-э… — мне показалось, что его голос стал чуть неувереннее. — Можно ваши документики, гражданин почтальон?
Я открыл было рот, чтобы возмутиться и спросить, с чего он вообще взял, что я почтальон, но вовремя осёкся. Моя машина, к которой я давно прикипел как ко второй коже, с её характерной раскраской говорила сама за себя.
Я молча протянул в окно права и СТС. Однако у меня возникло стойкое ощущение, что гаишнику Соловьёву сейчас глубоко плевать на мои документы. Он даже пролистал их как-то невнимательно, так, скорее для вида.
Нарушение было очевидным, я ехал с явным превышением, он наверняка это зафиксировал радаром.
Так чего же он тогда молчит?
Глава 7 Индустриальный пейзаж
Соловьёв стоял, в задумчивости постукивая каблуком о каблук, и даже пару раз сомневающе цокнул языком.
— А куда же вы, Вадим Иванович?.. — он растягивал моё имя-отчество, одновременно над чем-то раздумывая и лениво изучая бумаги.
А смотреть там, по сути, было не на что, стандартный набор: водительское удостоверение, СТС, страховка.
— Так куда направляетесь-то? В Москву?
— Я же говорил. Батайск, — скупо ответил я.
Настроения вести светские беседы с гаишником у меня не было от слова «совсем». Внезапно свалившееся на голову приключение заставляло нервничать, делая меня мрачным, а лицо сердитым.