Звонок. Кривой какой-то… и на телефоне нет вроде ничего. Но — звенит, настойчиво так. Это что — у соседей, что ли? Но ведь не может же быть, чтоб я так хорошо слышал через стену? Никогда раньше такого не помню. У них-то там чего — сирена судовая, что ли? Или тревога пожарная? Сами-то они не оглохли еще? Или это и правда пожарные извещатели — ведь было что-то такое, помню, платил за них отдельно, когда ипотеку оформляли, страховая потребовала… Как-то суматошно дергаюсь по квартире, пытаясь понять, откуда идет звук. И надо же — нашел: звук доносился из шкафа в прихожей! А там у меня спрятан городской телефон — за ненадобностью. Уже даже не помню, на кой его подключали? И почему еще не отрубили за неуплату?

Расшвыряв одежду, которой завален шкаф, я сдернул трубку с базы — даже интересно, что там? Реклама какая, небось?

— Але!

— Здравствуйте. Мне нужен Александр, — голос глубокий, красивый. Есть какая-то небольшая странность, но не пойму, какая именно.

Но уж точно это не реклама, потому, с трудом уняв дыхание, сбитое беготней по дому, отвечаю:

— Здравствуйте, я слушаю вас.

На той стороне помолчали, довольно долго, но за мгновение до того, как я уже готов был возмутиться, трубка произнесла:

— Меня зовут Богдан Иванович. Я дед Татьяны Мищенко. Мы встречались где-то год назад, в Виннице.

— И? — одному богу известно, чего мне стоило не… швырнуть трубку в стену! Нет, раскрошить ее в руке! Нет, высказать этому уроду все, все, все, без дипломатии, без цензуры, без тормозов!!

— Александр, я могу все объяснить. Я не мог сказать тогда, понимаешь?

Вот даже интересно — а куда у него акцент пропал? Ведь был такой настоящий, патентованный украинский козак, только что чуба нету — а потому что старый лысый хрен! С трудом сдерживаясь, цежу:

— А зачем это мне теперь? — и даю отбой, нажимая несчастную кнопку так, что трубка выключается совсем.

Вот и замечательно, нахрен мне эти разговорчики с объяснениями теперь не нужны. Нахрен, понял⁈

И квартиру надо продавать без тормозов — завтра! И плевать, сколько стоить будет! Завтра, чтоб съехать отсюда к чертовой матери!

Дрожащими руками я набрал уже хорошо знакомый номер:

— Привет, Армен, мне срочно нужен твой риэлтор.

* * *

Просто интересно, какой процент женщин в Армении Каринами зовут? По моей выборке, 100 получается. Понятно же, что «риэлтор» от Армена оказался той самой нации? Впрочем, ничего против я не имею, лишь бы дело двигалось. А дело Карина знает на все сто, этого у нее не отнять. Шустрая! И, что особенно ценно, с отличными подвязками как раз в том банке, где у меня ипотека. Была. Впрочем, подозреваю, что дело тут не столько в каких-то связях, сколько в умении заслать выверенную сумму правильному человечку… Ну да это не моя головная боль, слава богам.