Я вошел в парадное, и меня встретил запах. Это была смесь аромата щей, доносившегося из подвала, где жила сама хозяйка, и сухого, чуть сладковатого запаха деревянных, крашенных охрой полов, натертых мастикой.
— Что это ты здесь вынюхиваешь⁈ — раздался вдруг сварливый голос.
Я повернулся. По коридору ко мне двигалась женщина лет пятидесяти, грузная, но удивительно подвижная для своей комплекции. Одета она была в строгое платье вдовствующей императрицы — чёрное с белым воротничком.
— Доброго дня, — спросил я. — Вы Глафира Никитична?
— Опять Кузьмич всяких оборванцев вздумал ко мне подсылать⁈ — она продолжала грозно надвигаться на меня. — А ну шасть отсюда! И Кузьмичу передай, что ни копейки этот аспид от меня больше не получит!
Глава 6
— Глафира Никитична, никакого Кузьмича я не знаю, — спокойно сказал я, глядя ей в лицо. — Я пришел по поручению Александра Сергеевича Полотно из пятой квартиры. Он попал в больницу, просил меня зайти к нему цветы полить.
— … и чтобы духу твоего… — по инерции продолжила голосить хозяйка, практически нависнув надо мной. Но на полуслове осеклась. — Как вы сказали? Александр Сергеича?
— Да, все верно, — кивнул я.
Лицо Глафиры Никитичны смягчилось. В строгих чертах проступила материнская забота.
— Ах, Александр Сергеич, голубчик… Как же он там, сердешный? Мы уж который день на молитве. Такой жилец тихий, обстоятельный, не то что… — она выразительно, но без осуждения кивнула наверх, — … другие. Нападение! И кому он помешал? Христа ради, скажите ему, что мы с Фроловной за него молимся.
— Непременно передам, сударыня, — кивнул я.
— Пойдемте, пойдемте, — засуетилась она, доставая из необъятного кармана связку ключей. — Цветы, это дело святое. У него там фикус, почти что член семьи. Ещё с покойницей-женой они его заводили.
В прихожей было сумрачно и прохладно. Но не затхло. Пахло старыми книгами, одеколоном, табаком и едва уловимо — ромашкой. На вешалке одиноко висело летнее пальто, на полке аккуратно стояли калоши, рядом зонт-трость.
Я вошёл в кабинет-гостиную и огляделся. Массивный письменный стол у окна, на котором царил идеальный порядок. Огромный, до потолка, книжный шкаф. За стеклом виднелись как тяжелые тома «Свода законов Российской империи», так и беллетристика, которую читают для души: томик Тургенева, потрепанный Гоголь…
На стене, над диваном, крытым темно-зеленым репсом, висела одна-единственная вещь, которая нарушала строгую атмосферу. Это была акварель. На ней совсем молодой Александр Сергеевич, с лихими каштановыми усами, и хрупкая женщина с мягкой улыбкой и бледно-голубыми, словно выцветшими на солнце, глазами. Она держала в руках букетик полевых цветов.