Макс, сочувственно схватившись за голову:

— О-о-о, кубанский массовый буллинг в действии! Это тебе, брат, не ролл мимо кассы пронести. В наше время если ты эпично сел в лужу, интернет тебе это до самой пенсии припоминать будет. Шеф, ты слыхал? Пацана мало того что Марина опрокинула, так его ещё и местная цифровая инквизиция на костре хейта заживо жжёт!

— Цифровой позор — это тяжёлое кармическое бремя для неокрепшего разума, — понимающим тоном констатировал ангел. — Этот ментальный шум блокирует твоё будущее сильнее, чем долги или разбитый мотоцикл. Твой сигнал отчаяния полностью обоснован.

Макс похлопал парня по плечу:

— Ой, Кирюха, да брось ты! Хейтят его, подумаешь. Инстаграмные критики — они же как имбирь к роллам: вроде едят все, но половина морщится. Меня вон в кулинарном колледже за пересоленный рис так хейтили, что мастер обещала мне этот рис вместо маски на лицо наложить на выпускном. И ничего, выжил! Зато теперь ты — звезда краснодарских пабликов, считай, готовый блогер, Глент позавидует!

— Эту проблему я могу решить прямо сейчас, Кирилл, — веско заявил ангел. — Я руковожу Бюро «Последний шанс». Наш устав позволяет переписать сценарий, отмотать время назад и полностью аннулировать твой цифровой позор. Но правила суровы: у тебя будет ровно двадцать четыре часа в прошлом, чтобы всё исправить. Без права на вторую попытку.

Ангел вытянул из воздуха матово-чёрный бланк, протягивая его потрясённому Кириллу:

— Распишись здесь. Мы обнулим это музыкальное шоу.

Кирилл, не веря своему счастью и слепо вытирая слёзы, схватил перо и размашисто бахнул свою подпись на бланке. Контракт мгновенно вспыхнул, растворяясь в пространстве.

Пространство улицы Дзержинского свернулось в точку, утягивая напарников и Кирилла прочь.

_______________________

Прошлое. Несколько недел ь назад. Краснодар. Тургеневский мост.

Вспышка портала погасла. Напарников вышвырнуло на пешеходную зону Тургеневского моста.

Вокруг шумела тёплая кубанская ночь. Внизу глухо рокотала тёмная река Кубань, отражая огни Меги, а мимо с шумом пролетали редкие иномарки.

Макс огляделся по сторонам, и лицо су-шефа вытянулось сильнее, чем тесто для пиццы на мастер-классе, когда он заприметил знакомый силуэт в десяти метрах от них. Прямо у железных перил моста, кутаясь в свой растрёпанный шпионский плащ, стояла Оксана. Она нервно ходила взад-вперёд, проверяя экран телефона, и явно кого-то ждала.

— Синий экран мне во всю матрицу!... — шёпотом выдавил Макс, намертво замерев на асфальте. — Шеф! Это же Тургеневский мост! И Ксанка... Ксанка стоит и ждёт Лёху! Это же та самая ночь, когда меня с моста скинули!