– Что, милая? – бросает она, не отрываясь от калькулятора.

Говорю через выдох:

– Я по поводу вакансии. Официантки.

Она поднимает на меня взгляд, оценивающий, пронзительный. Оглядывает фигуру. Видно есть что-то во мне внушающее доверие.

– Опыт есть?– вижу по одобрению в глазах, что меня примут в любом случае.

– Нет, – отвечаю честно.

Она взмахивает рукой.

– Ладно, научим. Смена с девяти до девяти. Два через два. Оплата – процент с заказов. С чаевыми как пойдёт. Устраивает?

Мне хочется сказать «нет». Душа сжимается в немом протесте. Но я киваю.

– Устраивает.

– Отлично. Завтра выходи на пробную смену. Форма – тёмные брюки, белая блузка. Есть в гардеробе?

Я киваю, не в силах вымолвить ни слова. Выхожу на улицу, и меня начинает трясти. Я стала официанткой. В кафе, куда когда-то приходила с шампанским и глупыми надеждами.

Первая смена – ад. Ноги гудят, спина ноет, пальцы дрожат от тяжести подносов. Запахи жареного масла, лука, мяса и сладких сиропов смешиваются в тошнотворное амбре. От них постоянно подташнивает. Я списываю это на нервы и усталость.

Клиенты разные. Есть милые, молчаливые. Но есть и такие, от которых хочется сбежать. Мужики лет сорока, заказывая кофе, смотрят на грудь.

– Эй, красотка, а ты новая? – один из них, с толстыми пальцами, унизанными перстнями, хватает меня за запястье, когда подаю ему счёт. – Не хочешь со мной вечером встретиться? Я покруче чек оплачу.

Думаю про себя: «Ящик пива и ведро пирожков?» Но прикусываю язык. Резко дёргаю руку, чувствуя накатывающую тошноту.

– Мне нужно работать.

– Ну, работай, работай… – он усмехается, и его взгляд скользит по мне, как по товару. – Подумай над моим предложением.

Уже подумала: «Я столько не выпью!»

Отворачиваюсь и бегу на кухню. Прислоняюсь к холодной стене и пытаюсь отдышаться. Унижение жжёт грудь. Чувствую себя вывалянной в грязи.

А потом приходят две мои одноклассницы. Нарядные, с идеальным маникюром и дорогими сумками. Дочки богатых родителей. Узнают меня мгновенно. Их глаза загораются любопытным, хищным блеском.

– Боже, Инна? Это правда ты? – спрашивает Алёна с деланным изумлением. – Мы слышали, ты вернулась, но не думали, что вот так… – брезгливый взгляд скользит по моей дешёвой блузке и удобным тапочкам для работы.

Усмехаюсь в ответ. Я словно вернулась в далёкое детство.

– Да, я решила пожить дома, – говорю, стараясь, чтобы голос звучал ровно. Хоть чувствую, как красные пятна выступают на шее. – Что будете заказывать?

– Ой, мы не спешим, – вступает вторая, Света. – Расскажи, как там, в Москве? Правда, все такие богатые? А твой жених… Лёня, кажется? Он к нам сюда не собирается?