– Инна, скорее! В подсобку! – почти шипит он. – Хозяин тут! С раннего утра нагрянул! Прячься!

Сердце снова замирает, а потом обрушивается в тартарары. Острая паника сковывает движения. Я резко разворачиваюсь, цепляюсь ногой за дужку ведра и лечу вперёд, вытянув руку. Время замедляется. Вижу, как ведро описывает в воздухе плавную дугу, и грязная, мыльная вода выплёскивается на только что вымытый, сияющий пол. Супермен из меня так себе.

Падаю на колени, боль отзывается в запястье. Но это не главное. Главное – растекающаяся по полу лужа. Я поднимаю взгляд… и леденею.

Лужа заканчивается у самых носков пары дорогих мужских ботинок. На темной, идеально выделанной коже идеально круглые капли грязной воды.

– Простите, – начинаю я, поднимаясь, стирая ладонью влажные пятна с брендовых брюк. – Я нечаянно…

Поднимаю взгляд выше. Темные брюки, белая рубашка, расстёгнутая на горле, сильные руки, скрещенные на груди… И лицо, которое я часто вижу, закрывая глаза. Лицо, до сих пор приходящее ко мне в самых сладких снах и самых страшных кошмарах.

Забываю дышать на пару минут. Прошлое настигло меня в любимом захолустье.

Передо мной стоит Леонид. Высокий, крепкий, с наглым взглядом, ещё более уверенный в себе, чем шесть лет назад. Идеальная стрижка чёрных волос. Ярко-голубые пронзительные глаза смотрят на меня с холодной усмешкой.

Весь воздух вышибает из лёгких. Мир плывёт, краски расплываются. Хватаюсь за ручку ведра, чтобы не рухнуть.

– Привет, Инна, – его голос низкий, спокойный, но в нем слышится сталь. – Я знал, что ты здесь, в городе у матери. Ожидал чего угодно, но не того, что ты теперь поломойка.

Он медленно обводит взглядом меня, мокрый пол, швабру. Надменный презрительный взгляд – оскорбление.

– Что же твой муж, не может тебя и дочь обеспечить? – произносит он с притворным сочувствием, от которого кровь стынет в жилах.

Горло сжимается. Не могу вымолвить ни слова. Внутри всё кричит от боли, стыда и… предательской, дикой радости. Я до сих пор люблю его. Люблю негодяя, который когда-то разбил мне сердце.

Но я не могу ему этого показать. Ни за что. В голове крутятся слова маминой любимой песенки: «Я у твоих ног, спасибо не говори…»

– Обожаю мыть полы, – выталкиваю из себя хриплым неровным голосом. – А тут за это ещё и деньги платят.

Нагибаюсь, начинаю сгребать тряпкой разлитую воду. Руки трясутся. Чувствую на себе его взгляд, будто физическое прикосновение. Он прожигает меня насквозь.

Внезапно Королёв делает шаг вперёд. Сильная, с длинными пальцами рука, протягивается ко мне, чтобы схватить за запястье.