Глава 1. В его рубашке
Глава 1. В его рубашке
Я пришла к Андрею в тот вечер с тестом в сумке.
Две полоски.
Две тонкие красные линии, из-за которых у меня с утра дрожали пальцы, колени, губы и вся моя спокойная, правильная жизнь. Я три раза проверяла инструкцию, потом сидела на краю ванны в старой съемной квартире и смотрела на этот маленький пластиковый прямоугольник, как на билет в новую жизнь.
Страшную.
Счастливую.
Нашу.
На улице шел мелкий осенний дождь. Тот самый, который забирается под ворот пальто, липнет к волосам и делает город серым, мокрым, чужим. Я купила по дороге маленький белый конверт. Положила туда тест, снимок из клиники, где врач еще ничего толком не показала, только мягко улыбнулась и сказала: «Срок маленький, но беременность есть». И написала сверху его имя.
Андрей.
Пять букв.
Вся моя жизнь.
Я стояла у его двери минуту. Дольше нельзя было, иначе я бы струсила. У меня на ладонях остались влажные следы от ручки сумки, в горле пересохло, а сердце колотилось так громко, что я боялась — его услышат через дверь.
Мы должны были сегодня поговорить.
Вчера Андрей не отвечал на звонки. Позавчера прислал короткое: «Занят. Потом». Для него это было странно. Он мог быть резким, закрытым, упрямым до зубного скрежета, но никогда не исчезал без причины. Если обещал приехать — приезжал. Если говорил, что заберет меня после работы, стоял у входа в мой офис ровно в шесть сорок пять, с тяжелым взглядом и ладонью на руле.
А потом случилось это «потом».
И тишина.
Я нажала на звонок.
За дверью послышались шаги. Легкие. Женские.
Я даже успела подумать, что ошиблась квартирой. Глупая мысль. На двери был его номер. Под ковриком — царапина на плитке, которую я знала. Слева от косяка — тонкая темная полоса, оставшаяся после ремонта.
Замок щелкнул.
Дверь открыла женщина.
Красивая. Высокая. С мокрыми темными волосами, убранными за одно плечо. На ней была мужская рубашка. Белая. Знакомая. Я сама гладила ее две недели назад у Андрея дома, ворча, что он умеет командовать людьми, но утюг в руках держит так, будто это граната.
Рубашка доходила ей до середины бедра.
На голых ногах — ничего.
И улыбка.
Такая спокойная, сытая, уверенная, что я сразу поняла: она знала, кто стоит за дверью.
— Ты Марина? — спросила она.
У меня пересохли губы.
— Где Андрей?
Женщина оперлась плечом о косяк, не открывая дверь шире. За ее спиной горел теплый свет в коридоре. Оттуда тянуло его запахом: дорогим табаком, кожей, свежей рубашкой после стирки и чем-то мужским, знакомым до боли. Я помнила этот запах на своих волосах, на подушке, на воротнике пальто, когда утром шла на работу и улыбалась, как дурочка.