— Ну вот что, господа… и дамы. — Лейтенант подчеркнуто вежливо поклонился Элис. — Все это я обязан проверить. Так что не взыщите, но пока вам придется пожить на нашей гауптвахте. Капрал, она свободна?

— Никак нет, там содержатся солдаты Перро и Терру, которые…

— Дать им по пять палок и выгнать на службу, пусть делом занимаются! — приказал де Арбр. — Гауптвахту привести в порядок, расположить наших гостей, обеспечить их едой и сухой одеждой. Через три дня приедут проверяющие из Арраса, вот пусть они и решают, чего с ними делать.

— Да, господа, шпаги можете оставить. — Это уже задержанным. Пусть считают, что обман удался. Все равно здесь бежать некуда.

Через четверть часа лейтенант все еще сидел в просторной комнате деревенской избы, служившей ему служебным кабинетом. И внимательно рассматривал мокрые вещи задержанных. Драные штаны, грязную и промокшую обувь, дешевое платье из грубой ткани, вовсе не подходящее чопорной служанке островной баронессы.

И пистолеты. Выглядящие как самые обычные, но для понимающего человека очевидно, что дорогие и надежные, сделанные очень хорошим мастером.

Жена? Подождет. Такие загадки встречаются нечасто, и надо быть кретином, чтобы просто пройти мимо. Потому что их разгадка — это серьезный шанс на повышение.

Например, эта куртка, принадлежащая то ли шевалье, то ли не шевалье. Чуткие пальцы лейтенанта неспешно прощупывают подкладку… оп-па! Это что?

В одном месте шов нарушен. И нитки другие, и стежки другие. Здесь чувствуется уже мужская рука, суровая и неуклюжая. Интересненнько. Аккуратно, очень-очень аккуратно вспарываем подкладку… вот это да! Банковский вексель, на предъявителя. Разменный банк Парижа. На сто тысяч гиней! Полноценных, островных, золотых.

Подделка? Да ладно, куртка не раз мокла под дождями, хозяин перся через лес, изодрал ее, а вексель все как новенький. Одно слово — банковская магия. Сильная штука.

Сто тысяч! Таких денег не заработаешь за годы службы. Пулю или клинок в брюхо — запросто, а такие деньги — ни за что.

И полумрак деревенской избы исчез. Перед глазами встал красивый, обязательно двух… нет, трехэтажный дом. Где-нибудь в Париже, или Мадриде, или Лондоне. В Амстердаме, на худой конец.

Карета, слуги и жена в шикарном парчовом платье, с бриллиантовым колье, с модной прической.

Вот же они! Дом, кони, слуги. В руках. Только решись завладеть, только…

Так-так-так. Только не спешить. Глубоко вздохнули. Выдохнули. Еще раз. Еще. Начинаем думать.

Этот «шевалье» богат. Знают ли об этом его спутники? Возможно. Но вот о том, что его состояние зашито под подкладку — вряд ли. Иначе этот богач потратил бы уже ничтожную сумму на охрану и ехал с комфортом. Но он предпочел бить ноги на лесных тропах. Почему?