Вскоре я поднимаюсь и подхожу к двери. Дергаю ручку, и створка не поддается. Наваливаюсь всем телом — ничего не происходит. Громко стучу — тоже ничего.

Стараясь не впадать в панику, осматриваюсь по сторонам. Приходит мысль, что меня случайно заперли. Мне всего лишь надо позвонить на ресепшен дежурному.

И тут я хватаюсь за голову. Твою мать, телефон-то лежит в раздевалке, надежно заперт в моем шкафчике.

Вытягиваюсь словно струнка, вскидываю голову и протяжно вздыхаю. Может, поздно вечером будет проходить охранник? Интересно, я услышу его шаги?

И будто мне на зло, в помещении гаснет свет. Видимо, никто меня не услышит, и никто проходить не будет, раз по всему комплексу вырубили освещение.

Становится по-настоящему страшно. Только пугает меня не темнота, не одиночество, а реакция мамы, когда я не вернусь домой. Она же с ума сойдет от волнения. А Саша и отчим наверняка добавят ей переживаний.

Приходится собраться и лихорадочно соображать. Не хочется доставлять сводной сестре такого удовольствия — жаловаться на меня.

Вспоминаю, что из танцевального зала есть выход на трибуну. В зале девушки из поддержки отдыхают, прежде чем выйти на арену во время матчей. А с трибун легче доораться до работников. Появляется надежда, что там двери оставили открытыми.

Кидаюсь в ту сторону, и сердце замирает...

Не заперто.

Невольно издаю облегченный стон и улыбаюсь.

Нащупываю в темноте перила, еле-еле перебираю ногами по ступенькам, чтобы не сломать ненароком шею. Выхожу и замираю...

Отчетливо раздаются звуки мяча, бьющегося о поверхность пола. Без остановки, с остервенением, словно игрок решил всю дурь выбить из спортивных снарядов.

Свет так же отключен, но из окон еще спускаются лучи заходящего, летнего солнышка. По арене мечется парень, подбегает к кольцу, забрасывает и, конечно, попадает. Оборачивается и обнаруживает меня.

Я смущаюсь, потому что впереди вижу Матвея. Он тоже на мгновение теряется, его брови удивленно подпрыгивают, но брюнет за секунду возвращает самообладание, надевает маску насмешливого циника.

— Здесь меня фанатки еще не доставали.

Не успела я обрадоваться и поблагодарить вселенную за помощь, как Зарипов все испортил.

— Я не фанатка, — моментально вспыхиваю и закрываюсь. — Меня случайно заперли в зале.

— Случайно? — он хмурится и подходит ближе. — Давно?

— Нет, — отмахиваюсь и принимаюсь нервно теребить волосы, — неважно. Там открыто? Я могу выйти?

После вчерашнего инцидента предполагаю, что наше общение сошло на нет, и что он не будет мне препятствовать.

Обхожу его по дуге, гордо выпятив подбородок, но в спину слышу звон связки ключей.