— Поверят, — перебил он меня. И в его голосе прозвучала такая уверенность, такая холодная, расчётливая сила, что я поняла — он продумал всё. До мелочей. До каждой детали. — Потому что ты оставишь записку.

Он достал из кармана мантии свиток пергамента и перо. Бросил их мне. Пергамент упал на камень у моих ног, перо покатилось и остановилось рядом.

— Ты напишешь всё, — произнёс Элиас. — Своим почерком. Своей кровью, если понадобится. Ты напишешь, что это ты украла книгу из Запретного раздела. Что ты нашла в ней обряд, который мог бы вернуть тебе искру. Что ты пришла к Лире за помощью, и вы вдвоём попытались провести обряд. Но что-то пошло не так. Обряд вышел из-под контроля. И ты... в приступе безумия, в отчаянии от того, что ты натворила... убила Лиру.

Я смотрела на него, и внутри меня что-то лопнуло. Не сердце — оно уже давно было мертво. Лопнуло что-то другое. Последняя ниточка, которая связывала меня с надеждой. С верой. С чем-то, что можно было назвать человеческим.

— А потом, — продолжал он, и его голос звучал почти ласково, — не в силах жить с этим. Не в силах смотреть в глаза её семье. Понимая, что тебе и так грозит смертная казнь за убийство наследницы рода... ты решаешь уйти из жизни добровольно. В обнимку с книгой. Чтобы её нашли. Чтобы всё было... логично.

— Логично, — повторила я, и мой голос звучал чужим. Сухим. Пустым. — Ты всё продумал.

— Я староста, — просто ответил он. — Я обязан думать наперёд.

Он поднял жезл, и фиолетовый свет ударил мне в виски. Я застонала, прижимая ладони к голове. Боль была не физической — она была ментальной. Я чувствовала, как его магия входит в мой разум, как тонкие, липкие нити обвивают мои мысли, мои воспоминания, мою волю. Он не ломал меня. Он перестраивал. Медленно, методично, как мастер, разбирающий часы, чтобы переставить шестерёнки в другом порядке.

— Пиши, — произнёс он.

Моя рука потянулась к перу. Я не хотела. Каждая клеточка моего тела кричала, сопротивлялась, но моя воля уже не принадлежала мне. Пальцы сами легли на пергамент, перо — на бумагу.

Я начала писать.

“Меня зовут Искра. Я — младший лаборант Академии Арканум. Я пишу это, потому что больше не могу жить с тем, что сделала.”

Слезы текли по моим щекам, смешиваясь с кровью. Я чувствовала, как каждая буква выжигается в моей плоти, как каждая строка — это гвоздь в крышку гроба. Но моя рука продолжала писать. Элиас стоял рядом, его жезл пульсировал, поддерживая магию подчинения, не давая мне остановиться, не давая мне подумать.

“Чуть больше двух месяцев назад, я украла книгу из Запретного раздела. Книгу, в которой был описан обряд, способный восстановить разорванную связь. Я не могла смириться с тем, что потеряла магию. Что потеряла... их.”