Глава 1.
* Саша *
- Что ты сегодня наплёл своей жёнушке? Опять про позднее совещание или новую сделку? Мне кажется, ты становишься неоригинальным, любимый, - любовница мужа звонко смеётся, перекидывает уложенные волной длинные волосы на плечо, а в моей душе разверзается ад.
Я сижу за соседним столиком в ресторане, но не слышу, что отвечает Максим, бешеный пульс набатом отдаётся в ушах.
Прикрываю глаза, шумно выдыхаю.
А ведь он действительно написал мне, что у него позднее совещание, и я поверила… в очередной раз.
Ой, дура!
Как же хочется дать себе хорошую затрещину за свою непроходимую глупость!
И сколько же их было таких «совещаний, сделок, командировок»?!
Сколько раз он обманывал меня, глядя в глаза?
Сколько лживых звонков было и сообщений?
Руки на коленях медленно сжимаются в кулаки. Холодная ярость растекается в венах.
- Ваш заказ, - раздаётся рядом и на мой стол опускаются две тарелки с холодным борщом, - а Ваш спутник ещё не подошёл?
Сквозь боль и пылающую внутри ненависть, заставляю себя улыбнуться официанту. Что-то невпопад отвечаю, и он, кивнув, быстро уходит.
Отлично, остаётся заключительный акт сегодняшнего шоу.
Выжидаю некоторое время, медленно размешиваю сметану в тарелках. Жду удобный момент, злость всё также клокочет в груди, не давая мне и шанса передумать.
Наконец, это происходит – голубки отвлекаются друг на друга.
Прекрасно.
Медленно поднимаюсь со стула и с двумя полными тарелками в руках уверенно иду к столику, за которым сейчас страстно целуются мой муж и его белобрысая пигалица… и с жутчайшим удовлетворением выливаю борщ на их головы.
Охладитесь, твари!
***
За полчаса до скандала
Он смотрит на неё хищно, жадно, голодно.
Тем самым взглядом, которым когда-то он говорил мне «люблю», мой муж сейчас смотрит на другую – стоящую рядом с ним красивую молодую блондинку с шикарной фигурой и ярко накрашенным кукольным лицом.
Я сижу вдалеке, но сразу замечаю их пару, когда они, держась за руки входят в зал дорогого ресторана, и воздух будто воспламеняется вокруг меня в этот миг… а мир разлетается на осколки.
Я не верила… не верила до последнего, а теперь смотрю на их идеальную пару.
Она сногсшибательна в своём белом облегающем фигуру платье, как сошедшая с обложки мужского журнала фотомодель, и мой Максим, – высокий, широкоплечий, под метр девяносто уверенный в себе хищник в чёрном смокинге и в тон её платью белой рубашке.
На их губах играют улыбки, они счастливы, а моё сердце на несколько секунд перестаёт биться. Руки медленно опускаются на колени, кровь отливает от лица.