Шаповалов выглядел так, будто я только что ударил его. Снова. В третий раз за эту ночь. Сначала диагноз сына. Потом новость о том, что сын травил себя всю жизнь. Теперь — это.

— Нет! — он вскочил с кресла так резко, что чуть не опрокинул его. Начал метаться по кабинету — из угла в угол, как зверь в клетке. — Нет, Илья! Этого не может быть! Игорь… Денис… да, он озлоблен. Да, он полон желчи. Да, он ненавидит весь мир, включая меня. Но убийство⁈ Хладнокровное отравление пациентки⁈ Я не верю! Просто не верю!

— Ой, как интересно! — Фырк, который до этого молча наблюдал за происходящим с моего плеча, оживился. — Папаша в отрицании! Классическая первая стадия! Сейчас будет торг, потом гнев, потом депрессия, потом принятие. Или нет, подожди, я путаю. Сначала гнев? Или торг? А, неважно! Главное, что представление продолжается! Двуногий, у тебя попкорна нет случайно? Нет? Жаль. Такое шоу — и без попкорна. Варварство!

Я мысленно шикнул на него. Опять не время.

— Игорь Степанович, — голос Мышкина был сухим, профессиональным, без тени сочувствия. Он включил режим следователя, и в этом режиме эмоции были лишней переменной. — За десять лет его путешествий и жизни с такой болезнью психика могла измениться. Необратимо. Вы сами слышали диагноз — хроническое отравление мозга аммиаком. Органическое поражение. Это не характер, это физиология. Плюс накопленная обида, ненависть, чувство несправедливости… Мотив у него был. И возможность тоже.

— Но это мой сын!

— Именно поэтому вам так трудно это принять, — Мышкин говорил спокойно, размеренно. — Я понимаю, Игорь Степанович. Правда понимаю. Но моя работа — искать истину, а не утешать родственников. Истина бывает жестокой. Часто — жестокой. Почти всегда, если честно.

Шаповалов остановился у окна, спиной к нам. Его плечи поникли. Он вдруг показался мне очень старым. Не тем железным хирургом, которого я знал много лет, а просто уставшим пожилым человеком, которому выпало слишком много испытаний за одну ночь.

— Я не хочу в это верить, — сказал он глухо. — Это слишком. Сначала болезнь. Теперь это. Что дальше? Что ещё вы мне скажете? Что он серийный убийца? Что он ел младенцев на завтрак?

— Ну, насчёт младенцев не уверен, — пробормотал Фырк. — Он же белок не переносит. Хотя, с другой стороны, если их хорошенько проварить…

— Фырк, блин! —я мысленно врезал ему подзатыльник. Есть вещи, о которых шутить нельзя даже ему. — Разошелся! Угомонись…

— Мы никого не обвиняем голословно, — сказал я вслух. — Презумпция невиновности работает, пока не доказано обратное. Корнелий Фомич здесь именно за этим. Я лечу тело, он ищет правду. Каждый делает свою работу.