— Значит, будете слугами, — тут особо думать не о чем, хотят, пускай считают себя ополченцами на службе у лорда, отправлю на поселение в любое другое место, кроме Еловой пади, и пусть крепят тыловое хозяйство ударным трудом на благо меня и домена.
Беззвучное «трень», статус новых юнитов действительно меняется на «ополченец», после чего «взгляд лорда» открывает более подробный расклад — и мне хочется протереть глаза. Статы у них в общем да, на законный нулевой уровень ополченца обыкновенного… но в коротком списке случайных навыков стоит перворанговая «магия смерти». Ну надо же. Мой персональный ковен некромантов. То, что они не совпадают со мной по доступной магии, и соответственно выучить мои заклинания не могут — само по себе неважно, с сидами я по магическим школам тоже не совпадаю, однако некросов на службе у Владыки-под-Холмом я как-то не предполагал. М-да, таким ополченцами точно быть — только пока пройдут базовый «курс молодого бойца», а дальше надо всеми силами изворачиваться и переквалифицировать сию компанию в полноправных магов. Подкупить на аукционе сколько-то перворанговых формул школы Смерти не великий вопрос, но магик любого профиля — это не выдающий заклинания аппарат, а в первую и главную очередь правильно работающие мозги… Ладно, спрошу еще совета у мэтрессы Оливы, кому, как не хозяйке Палат познания, разбираться в тонкостях любой магии.
День двенадцатый. Наемники и артефакты
«Милорд, — раздается виртуальный Зов новоиспеченной Героини Альмейде, — тебе стоит навестить Эренор.»
«Подробности?»
«Совет Гильдии наемников — махровые бюрократы. Моего слова им мало, нужно твое, что я имею право набирать для тебя такой-то отряд. Список составили, но к исполнению — только после твоего подтверждения.»
Хм. Ладно, после битвы с ограми и, особенно, ее последствий — мирный скандальчик с чернильными душами, пожалуй, позволит несколько успокоить нервы.
«Принял. Ты давай пока в Гильдию магов и к сэру Ульрику, а я скоро прилечу,» — отвечаю своей «кровной родственнице».
Заодно можно заглянуть к мэтру Мелфу…
О. Точно. К мэтру Мелфу. Есть к нему разговор. Даже два.
— Тилль, — подзываю Героиню-фею, — собери, пожалуйста, сестренок, и уберите из этой дубины все лишнее. Чтобы остался только ценный сортовый гренадил, и чтобы я его мог загрузить себе в ковровый вьюк.
— Придется разделить на части, — сообщает та, критически глядя на большое и корявое бревно, — целиком не войдет.
— Пусть на части. Кусками в мой рост будет нормально.
— Сейчас сделаем, милорд братик. — И феи принимаются за работу, но для них это сродни игре. Собственно, как и почти все остальное. Вокруг только щепки летят, нервным не смотреть. Я хоть и не нервный, но смотреть тоже поостерегусь.