— Бесова, не тормози. У тебя в запасе осталось не больше 10 минут… — ограничение тайминга давит на подкорку не меньше блока.
Психую и вновь бросаю взгляд на кнопку “старт”. Интуитивно жму на нее второй раз со всей дури, и двигатель начинает рычать, отдавая эхом на паркинге.
Вновь радуюсь, как ребенок. Но недолго.
Аккуратно щелкаю рычагом скоростей вперед. Жму на газ, гиперкар взрывается мощным ревом двигателя, светит автоматически включившимися фарами, но не едет.
Ручник! Но его здесь нет. Физически.
Чертов Ктулху. Как снять этот гребанный космолет с тормоза?!
Нервно блуждаю взглядом по боковой панели. Вспоминаю, как Коул трогал с места в Bugatti. А еще безопасники на SUV, где я была пасажиром. Помогает. Жму на кнопку рядом с рычагом переключения передач, и машина резко поддается вперед. Успеваю нажать на тормоз под резкий скрип шин.
Очередная преграда пройдена.
Несмотря на количество разных дисплеев и тачпадов, для себя определяю минимум — руль, две педали, рычаг переключения скоростей.
Всё! Бесова, больше ничего в этой машине не трогать! А то еще активирую какую-нибудь гиперскорость и меня унесет. Хорошо если в море, а не на встречку, устроив ДТП.
Ремни безопасности тут тоже странные. Двойные. Одни стандарные — через плечо. Вторые — вмонтированы в кресло. Сжимает корпус со всех сторон. Пристегнувшись и вцепившись ледяными от волнения пальцами в руль, аккуратно выезжаю с парковочного слота. Радуюсь очередной победе.
Но опять недолго.
А куда ехать-то?! Чертов Ктулху, так нервничала, что забыла об этом пункте. А этот гад не сказал адреса.
Направляю внимание на секьюрити. Может быть, один из них знает, где находится ресторан?
Еще три минуты уходит на то, чтобы найти автоподъемник окон, подозвать охранника в униформе и узнать адрес, где мистер Коул, возможно, ужинает.
И ключевое здесь «возможно».
Ввожу адрес, GPS прокладывает путь и становится понятно, что котенку пришел писец. Время поездки 25 минут с учетом пробок. И неизвестно, в правильный ли пункт назначения я прибуду.
Плюс я провозилась не менее 10 минут, разбираясь с космолетом.
— Ну не убьет же Коул меня… — стараюсь успокоиться, но тут же приходит следующая мысль: — Если вообще доеду.
Пытаясь не паниковать, продвигаюсь вдоль стройных рядов лакшери машин. Пару раз торможу со скрипом. Руль и педали настолько чувствительные, что реагируют на малейшую вибрацию моих конечностей. Снимаю сникерсы на толстой подошве — босиком лучше чувствую этот гребаный космолет.
Наконец заворачиваю за мраморную панель, где ранее скрылся Bugatti Коула и вновь бью по тормозам. Выхода здесь нет. Глухая стена. Правда, позолоченная.