Суббота. 02:15 ночи.

Здание Вычислительного центра Госплана на проспекте Сахарова (тогда еще Новокировском) выглядело как футуристический замок из бетона и стекла. В окнах было темно, только на первом этаже горел дежурный свет.

Мы подошли со стороны дворов. Кабан и Михан остались на периметре, контролируя улицу. Мы с Шурупом скользнули к служебному входу.

Замок на двери был современным, магнитным — новинка для того времени. Но для Шурупа, который за неделю изучил принципы работы первых советских электрозамков, это была задача на две минуты.

— Есть, — шепнул он, когда в глубине механизма что-то щелкнуло.

Мы вошли внутрь. Запахло бетоном, свежей краской и… бензином.

Мой нос оперативника мгновенно уловил этот чужой, опасный аромат. Бензин. В здании, набитом электроникой. В том месте, где он не должен быть в таких объемах.

— Витя, маску на лицо. Дыши через раз, — скомандовал я.

Мы начали подниматься по лестнице. На третьем этаже запах стал невыносимым.

Мы выскочили в главный зал ЭВМ. Зрелище было впечатляющим: ряды огромных шкафов, бобины с магнитной лентой, пульты управления. И всё это было щедро облито горючей смесью. Лужи блестели на линолеуме в свете наших фонарей.

В дальнем углу зала я увидел фигуру. Человек в комбинезоне технического персонала возился у распределительного щита. В руках у него был запал.

— Стоять! — рявкнул я, вскидывая ТТ.

Человек вздрогнул, обернулся. В свете фонаря блеснули очки. Вряд ли это был простой поджигатель. Скорее это был профессионал.

Он не стал поднимать руки. Он бросил запал в сторону ближайшей лужи бензина и прыгнул к окну.

— Витя, туши! — заорал я.

Сам я рванулся за поджигателем.

Запал упал в бензин, пламя вспыхнуло мгновенно, с гулким хлопком. Огненная змея побежала по залу, подбираясь к бесценным шкафам «БЭСМ-6».

Шуруп, не растерявшись, выхватил из ниши огромный углекислотный огнетушитель. Белое облако пены накрыло огонь, сбивая пламя.

Я настиг поджигателя у самого окна. Он уже успел выбить стекло и собирался прыгать на козырек первого этажа.

Я схватил его за ногу, дернул на себя. Мы повалились на пол, перепачканный бензином и пеной.

Это был жесткий бой. Парень владел приемами рукопашного боя КГБ. Он пытался выдавить мне глаза, ударить в горло. Но я был тяжелее и злее. И я тоже был не пальцем деланый!

Короткий удар локтем в челюсть — хруст. Еще один, основанием ладони в нос. Поджигатель обмяк.

Я сорвал с него маску.

— Надо же… Капитан Нечаев-младший? Племянник полковника? — я узнал его по фотографиям из папки Смирнова. — Семейный бизнес, значит?