— Что видишь? Ты можешь подать голос, — все также по-царски произносит он. Мне уже хочется врезать обладателю столь высокомерного тона и поставить его на место.

Всегда терпеть не могла таких зрителей. Частенько они покупали места в VIP-ложу только для того, чтобы поглазеть на то, как мои соски просвечивают сквозь облегающее концертное боди. Часто подобные «дяденьки» хотели купить меня, но пока обходилось без этого.

— На мне повязка, которую наверняка ты на меня и напялил, — слова даются с трудом, словно в горле застревает песок и микрочастицы чего-то терпкого и химозного. Ах да, это краска. Такое чувство, что я лежу в луже краски, или мастерской художника, где стены насквозь пропахли инструментами его творений. Поэтому, естественно, что я ничего не вижу. — Где я? Кто ты?

— Что тебе даст этот ответ, если ты сама не знаешь, кто ты? Какая разница, кто я? — с усмешкой отзывается мужчина.

Колдовской и низкий баритон утягивает меня в черную воронку, усыпанную звездами. Я словно проваливаюсь в глубины своего сознания перед наркозом.

— Важно, что ты чувствуешь?

Он что, психолог? Скорее, Псих. Хорошо, псих-одиночка, давай поговорим о моих чувствах.

— У меня затекли руки. Болит каждый миллиметр тела. Голова раскалывается на части.

— Что насчет страха?

— Я не боюсь тебя. Разочарован? — смело отрезаю я, и почему-то вижу его дьявольскую ответную ухмылку перед внутренним взором.

— Что ты помнишь из последних событий?

— Я обязана отвечать своему похитителю? — фыркаю в ответ я, сама удивляясь своей смелости.

Очевидно, что я очень далеко от дома. А судя по позе, в какой он скрючил меня на полу и связал, завязав глаза лентой — мой похититель как минимум — маргинал с отклонениями, который собирается надо мной издеваться, как максимум — серийный маньяк-убийца.

Стать жертвой психа — достойное завершение блестящей карьеры циркачки, Тея. Ничего не скажешь.

— Я не твой похититель. И мне ты очень многим обязана, Эмили.

Эмили? Тогда тем более бояться нечего. Псих принял меня за другую девушку. Остается сделать так, чтобы он понял, что я не та, кто нужна ему, прежде чем он убьет меня.

— Вы меня с кем-то перепутали, — рычу в ответ я, резко осознав, что псих принимает меня за какую-то свою одержимую влюбленность или вроде того. — Меня зовут Алатея. Или просто Тея.

— Поверь, есть множество причин, по которым я не мог тебя с кем-либо перепутать. И скоро ты узнаешь, почему.

— Плести интриги у вас получается лучше, чем быть джентльменом.

— Я эквивалент слова «джентльмен», или ты намекаешь на то, что тебе больно лежать на твердом полу?