Она похлопала по кобуре на боку, и сидевшие вокруг тоже радостно заржали.
— Прорваться через город с ходу можно? — спросил уже Сэм.
— Наверное, — сказал высокий худой байкер с бритой головой и бородой «готи». — Но мы там всех мертвецов взбаламутили: грабим долбаный город уже неделю. Может быть, попробуете с нами с утра? Мы пойдем до большого магазина спиртного на Датчес-лейн, проскочим весь центр, а дальше вам будет проще.
— А сюда не идут? — спросил я.
— Ты знаешь, — тут длинный щедро отхлебнул из бутылки, почти до половины, — уже нет. Первые пару дней лезли на ограду, а потом словно сообразили, что им тут не светит, и утащили свои гнилые задницы обратно. А вот в городе с ними проблема, мужик, это уж точно.
— А дальше забирались? — спросил Сэм. — Туда, в Вермонт или Нью-Хемпшир?
— Забирались, мужик, — ответил Кег. — Там ничего нет. Рай для мародеров, то есть для нас, но людей считай что и нет. Всех съели, или они съели. Мы ездили до Питтсфилда и Олбани — и там и там настоящая преисподняя. Банды попадаются, так что я на вашем месте туда бы не совался.
— Банды больше на трассах или везде? — уточнил я.
— На трассах, мужик. И поближе к городам: там есть что взять.
Ага, опять мы с этим правы оказались. Наш маршрут ведет в объезд почти всех более или менее крупных городов. И так до самого Портленда. А вот уже в нем… город-то большой, если считать с пригородами, и прорываться через него надо насквозь, до самого берега. И это еще цветочки, потому что там-то и пойдут ягодки. Нам надо и лодку найти, и заправить ее, если в баках пусто, а то и вовсе перегрузить на борт бочки немалого веса, если все перелить не получится, и сделать это надо практически в центре большого города, забитого бродячими мертвецами. Здорово, да?
— Эту банду, что говорили, где встретили? — спросил Сэм.
— К северу, мужик, — ответил Кег. — Они там все время пасутся, как мне кажется. Туда кататься точно не надо.
Сидели в фургоне долго, как-то разговор сам собой склеился. Ни о чем вроде, но так, слово за слово, бутылка за бутылкой — пива у «цыган» было много: целый грузовик заставлен ящиками, и это не шутка. Где-то они большой склад размародерили.
— Бухло, мужик, тоже товар хоть куда, — продолжал просвещать меня Кег. — Мы раньше травкой приторговывали, был грех, так теперь все — кому она нужна?
— Курить бросили все, что ли? — не понял я его последнего заявления.
— Сдурел, мужик? — Возмутившаяся Минк даже пихнула меня острым кулаком в спину. — Ее теперь каждый сам себе выращивать может, в любых количествах.
— Ага, гребаная трава сама растет, — подтвердил Кег. — А вот бухло хорошее ценится. За него и бензин хорошо дают, и патроны, и пушки — что хочешь. С дешевым хуже, самогон все гнать умеют.